Viernes, 18 de octubre de 2002.
Adoro volver a casa los viernes a mediodía, tras una larga semana de ausencia. Llego en el momento en el que mi hogar permanece aún vacío, y eso me permite disfrutar íntimamente (cual onanista) del sitio al que saludo alborozada con un "hola, casita" heredado de mi padre. La ausencia prolongada hace disfrute enormemente de volver a ver mis cosas, mis queridos muebles, ese vetusto sofá que es el más cómodo que he probado, la pantalla del ordenador que me saluda desde el despacho rodeada de cachivaches y recortes de revistas esperando ser encuadernados, mi retrete, tan acogedor como siempre, el sitio ideal en el que leer... y desde hace poco más de un año, la televisión por cable. Hoy mismo degusté unos filetes con salsa de cebolla y nata mientras veía en la Fox "Batman", esa gloria pop. Cuando era pequeña y tenía mi horario estructurada cadena por cadena para pasar toda la tarde frente a la tele, Batman ocupaba siempre un lugar preferente, y recuerdo lo mucho que me angustiaba al final de uno de cada dos capítulos, tras las consabidas preguntas: ¿Lograran Batman y Robin salir con vida del tubo de plutonio? ¿Será posible que el Pingüino lleve a cabo su diabólico plan? ¡Santos iones! La respuesta mañana, a la misma hora, en el mismo canal" (o algo parecido) Y yo flipaba, pensando "de ésta es imposible que se libren" Y al día siguiente el murciélago enmascarado usaba su poder mental, su rayo centrifugador de partículas negativas o algún tipo de Dios ex-machina semejante y empezaban los Boom! Prang! Whaooo! que aún no han sido suficientemente alabados ni han recibido los homenajes que se merecen por su notable influencia en el mundo audiovisual postmoderno. En el capítulo de hoy, Batman y la putita del día, una "mala" reformada llamada Venus, se encontraban atados de pies y manos mientras Robin era devorado por ¡¡¡una almeja gigante!!! No sufráis, queridos lectores, nuestro héroe como siempre logró zafarse de las cadenas y rescatar a su imberbe compañerito que por suerte, aún no había sido deglutido por el crustáceo (o lo que sea que sea una almeja) La escena terminaba, para seguir con la tónica general, de un modo delirante:
Ahora ya pertenezco al grupo ¿verdad, Batman?
Sí, Venus. Pero mucho me temo que tendrás que pagar por tus fechorías pasadas.
Como cualquier ciudadano que infringe la ley, Batman.
Hablando de fechorías, ¡la nueva Marie Claire especial quince aniversario ha llegado a los kioscos rebosante de noticias y diversión! -publicidad gratuita- publicidad gratuita- publicidad gratuita-
Lo más reseñable de lo que he leído hasta ahora pertenece a la pluma (¿?) de Lucas Arraut. En una nueva sección que le han adjudicado (últimamente no hacen más que cambiar las secciones de la revista) entre nuevos films de Madonna y visitas a desfiles de Marc Jacobs, descubro algo que me deja alelada. Os copio:
BLOGGERS
Diarios en la red. Relata tus intimidades on-line.
Internet ya dispone de un servicio de diarios on-line para exhibicionistas, cotillas, aburridos, poetas y popes literarios que gusten del anonimato o simples filántropos. A todos los que siguen esta moda ya se les ha adjudicado un nombre: bloggers. Bitacoras.net, entre otras, te ofrece el servicio.
¿No es genial? Me siento como incluida en el Studio 54 con un pase vip, he hecho algo antes de que las revistas de tendencias lo publiciten. A la par que algo insultada, me siento terriblemente moderna.
Me cago en la puta. Jodido diario. No haces más que joderme. Acabo de perder todo lo anteriormente escrito.
Resignación. Hablaba, así en brevidad, de que ayer Sábado a las cinco de la mañana estaba comiendo un bocadillo en un portal con unas amigas (cuando, donde, con quién) cuando pasó mi primer novio con unos amigos. Le llamé con la boca llena de pechuga de pollo y se acercó a charlar. Hacía un millón de años que no le veía y me dijo que ha dejado la carrera para hacer algo de Imagen y Sonido, y que ha tenido una hermana llamada Eva a la que le están saliendo los dientes.
También nos encontramos con un amigo del hermano de una amiga que parece jesucristo (el amigo de su hermano, no ella) que en alto estado de embriaguez se nos acercó y entre risas estuvo contando cuando, este Agosto, una amiga y yo nos estuvimos peleando alegremente por casarnos con el hermano de otra (el amigo de Jesucristo) (¡qué rollo de genitivos!) Yo no recuerdo las frases, pero al parecer fue algo así
Mi amiga: Ella tiene más dinero, pero yo soy mejor persona.
Yo: Ella tiene más tetas, pero yo soy más salada.
Al parecer esa frase les dejó shocked a todos, y ayer cristo no dejaba de referirse a mí como la que no para de hablar, o la que habla muy deprisa y tal. (¡Qué original!)
Jesucristo es simpático y ayer se moría de ganas de follar con alguna de nosotras (o con cualquiera) y eso que tiene una novia que está muy muy buena. Ya ni de la gente con rostro bíblico te puedes fiar.
Estoy un poco asqueada de tanta rutinariedad
En realidad me gustaría ir de viaje a un sitio exótico, pero con el exotismo de Polonia, por ejemplo:
O de Croacia:
Hace un ratito entré en la cocina en busca de rosquillas de hojaldre y al ver a mi madre cortando gomaespuma para el relleno de una butaca pensé: "Mi madre morirá algún día. Tal vez pronto" Eso no tiene nada de particular, no es la primera vez que reparo en esa certeza. Lo que me sorprendió fue que justo entonces me dijo ella:
- Ayer había un accidente terrible en la autopista.
- Oh... vaya.-respondí yo lacónicamente. Y seguidamente añadí con la boca llena de hojaldre- ¿Y te da miedo tanto viaje en la carretera, mamá?
- Mucho
- Ajá. ¿Y si murieras...? ¿Te da miedo la muerte?
- No, la muerte no. Me da miedo quedar averiada -sonreímos y le dí un pico con sabor a glucosa. Mientras salía de la cocina me dijo ella:
- Pero si yo muero no te preocupes.
Me acerqué de nuevo, con mis horteras, infantiles y fuera de lugar zapatillas de perrito a cuestas, y le dije (¿o de bería decir "la dije", como si fuese Lina Morgan en plan cheli?):
-¿Y si me muero antes yo?
- Espero que no pase, eso sería espantoso- Nos dimos un abrazo asquerosamente mimoso. Este tipo de conversaciones las tengo muy frecuentemente con mi madre, para la que la muerte es una realidad tan presente como la existencia de Fenosa, para la que se ha "preparado" leyendo las obras completas de Louise L. Hay ("El poder está dentro de tí", por citar una) y a Shirley McLaine, de cuya faceta como escritora de manuales de autoayuda yo no tenía ni idea hasta que ví un volumen doble en la mesilla de noche de mi madre. También tiene manuales sueltos de diversas filosofías orientales, entre los que no falta un librito sobre Feng Shui -ya sabéis: pon unas piedrecitas grises en la parte norte del mapa bagua de tu casa y desaparecerán las hemorroides- y... mejor voy directamente a su mesilla y transcribo los títulos que encuentro (al menos lee)
- De Lillian Too, el citado "Libro minúsculo del FENG SHUI" Copio un fragmento: "Si tu cama está entre la puerta de entrada y la puerta del baño, seguramente las energías que recorren tu cama se ven afectadas. Pon tu cama en otro sitio o coloca un biombo entre tu cama y una de las puertas"
- De Rosamond Richardson: "El librito del amante de los frutos secos"
- Del lama Jigme Rinpoche: "Vivir, morir y vivir" Lo tiene subrayado. "Es difícil dejarlo todo atrás en el momento de la muerte. Nos damos de que todo ha terminado y nos embarga un gran sufrimiento" Este libro está compuesto exclusivamente por oraciones de dos líneas como máximo. ¿Culpa de la traducción? ¿O es que al Tíbet no llegan los fascículos de escritura creativa? Claro que lo que importa es que el mensaje no quede desvirtuado.
De Fray Mª Rafael, monje trapense: "Saber esperar". "La paciencia para esperar y sufrir... la paciencia para hallar esa paz verdadera que sólo se halla (¡qué redundante, padre! en la Cruz y en la batalla de la vida..." Como se ve, mi madre es muy ecléctica a la hora de elegir a sus guías espirituales.
De Og Mandino: "El vendedor más grande del mundo II" "Ahora sé dónde estoy. Y sé también a dónde quiero que me lleven mis objetivos"
- De varios autores: "Afrontar la depresión" Esto deja de resultar gracioso (al menos a mí me resultaba gracioso) para entrar en el terreno de lo serio. Sobre todo porque sospecho que dentro de poco me sorprenderé a mí misma leyendo ávida los consejos de este libro.
- De José Gustavo Arca Silva: "Depresión y constructivismo narcicista" "Es el ser quien va interpretando su vida y su mundo en términos de símbolos y significados, e identifica su existencia como un Yo" Cuántas citas gratuítas estoy incluyendo por el bien de la estabilidad mental de los lectores de este diario.
- Guía práctica del automasaje
- De Flora Davis: "La comunicación no verbal" "Los norteamericanos no sólo son reacios a olerse entre sí, sino que tampoco son muy dados a tocarse"
- Otro de Louise L. Hay: "El nuevo milenio. Un enfoque positivo" Es genial en especial porque incluye colaboraciones de sus amigos Joan Borysenko, Deepak Chopra, Mona Lisa Schukz, Shakti Gawain... ¿serán nombres artísticos?
- De Arthur E. Powell: "El cuerpo astral" "La persona que no haya permitido la redistribución de su cuerpo astral por el Elemental de Deseo, se encontrará libre en todo ese mundo y no le parecerá demasiado poblado como para acarrearle molestias" Elemental de Deseo, así en mayúsculas, parece el nombre de un grupo de drag queens en la más pura línea de Priscilla.
- De Elisabeth Kübler-Ross: "Sobre la muerte y los moribundos" "1ª fase: negación y aislamiento. 2ª fase: ira. 3ª fase: pacto. 4ª fase: depresión. 5ª fase: aceptación"
- También tiene un ejemplar de Crimen y Castigo que me debí dejar yo allí. Y el "Método Silva de control mental" y "Reiki. Manos que curan" Y ¡horror! Un librito-pastiche con instrucciones para realizar un vía crucis satisfactorio por... ¡atención! JOSEMARÍA ESCRIVÁ DE BALAGUER. Ésto sí que me acojona.
Lo más interesante de esta semana ha sido, sin lugar a dudas, la existencia del francotirador. Es irrefrenablemente emocionante y tan cinematográfico, tan realidad bebiendo de ficción y al revés, tan morboso, tan baratamente atrayente, tan apasionante... Debía de estar en la inopia porque no me enteré hasta casi una semana después de que (iba a poner "nuestro héroe") el filósofo postmoderno entrase en acción, por boca de unos amigos, tomando una cerveza el sábado por la noche (lo cual me recuerda que probablemente este fin de semana sea una prolongada estancia en casa hasta que me duela el culo de tanto estar sentada, me he dado cuenta de que toda mi vida social es aterradoramente frágil, ya que de repente he llamado a una amiguita, me ha dicho que tiene gastrointeritis y me he dado cuenta de que no tengo nadie más a quien llamar. Todo el mundo se ha ido fuera o ha cogido camino por libre o a pillado una pareja de la que no se separa ni para rascarse el chocho. Es patético. Y patética soy yo, que sufro horribles visiones de mí misma obligada a buscar a un maromo estúpido con el que quedar cuando vuelvo a casa para tener una excusa por la que salir de casa, y no ser la única sin pareja en esas cenas que se celebrarán dos veces al año de "antiguos amigos"; todo como es como si de repente estuviese en el Diario de Bridget Jones y todas mis amigas se hubiesen casado, y la única soltera que queda está en cama con gastrointeritis y el amigo gay está por ahí follando en el reservado de algún club con cualquier pseudomodernillo de gafas de pasta y camiseta con la cara de Bisbal y debajo de ella el mensaje irónico de rigor: "Robot" y la cara de Bustamante y el contrapunto "Persona" Tal como lucen los de Astrud en una de las fotos de su página web. Y yo mientras tanto, si no encuentro a algún repelente niñato políticamente correcto -por el que yo babearía, seguro- estaré en casa, tomando panchitos y viendo Noche de Fiesta. Mmm. No parece tan mal plan. Rectifico. Cuando es tu única opción, es un plan patético. Casi preferiría ir a la aldea, así al menos tendría una excusa para no relacionarme socialmente, y me quedaría en mi casa del rural, dedeándome con una foto de Michael Chabon y haciendo compota.) Vaya paréntesis. Me he semideprimido. Eso, el francotirador, que mola que pasen estas cosas, pese a lo que diga la gente, pese a que por supuesto no me gustaría que me tocara a mí y todos los argumentos bien fundamentados que se puedan objetar, mola.
Y más sobre todo después de leer el "Phsycokillers" de Jesús Palacios, un ensayo de lo más "culturizante" no sólo en plan morbosillo sobre quién se comía a sus víctimas y quién era un gay atormentado por su madre, también sobre la figura del asesino de masas como metáfora de una sociedad enferma (por cierto que eso de que los detenidos como sospechosos sean negros me da mala espina, me suena a... ¡conspiración!), como símbolo de la arbitrariedad del hombre, su relación con el arte y con el expresionismo alemán en particular y etc etc. Un poco pretecionsillo, pero igualmente fascinante.
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