Estoy tottal and morttalmente enganchada (desde hace dos días) a esta página: http://www.instyle.com/instyle/makeover/. ¿Y qué tiene de particular este enlace a
Friday, October 26, 2007
Raíces y puntas
Tuesday, October 23, 2007
De los espejos
El domingo por fin vimos “El Padrino III”. Lo que iba a ser una noche temática se ha convertido en un mes temático, y es que sólo a nosotras se nos ocurre empezar las noches temáticas de cine y comida de resaca con el Padrino. Nueve horas viendo películas es más de lo que mi maltrecho culo puede aguantar, y eso que en una tarde de resaca puedo estar perfectamente ese tiempo languideciendo en el sofá y viendo un capítulo de la serie de turno tras otro (el sábado, mismamente, Weeds). Pero algo pasa con lo de ver películas en estado despejado que no, más de dos seguidas, no. Sé que no tengo resistencia para ver más de dos pelis seguidas desde que en el instituto quedamos una noche unas amigas y yo para ir a dormir en casa de una y ponernos hasta el culo de pizza visionando piezas de ardiente actualidad cinematográfica. Obsérvese que lo que hubiera correspondido a los catorce o quince años es contar ese plan en casa pero aprovechar para salir de noche hasta altas horas de madrugada y volver borrachas y con las bragas manchadas de semen, pero no. Éramos tan buenasniñas que lo que hicimos fue exactamente eso: coger un dos por uno del telepizza, ir al videoclub (ir al videoclub, qué lejano suena eso) a alquilar, atención: “Seven”, “Mars Attacks” y “Species”, ir a casa de la amiguita en cuestión, enfundarnos el pijama y empezar. Seven, obviamente, nos pareció una obra maestra y quedamos tan impactadas que aún tardamos un buen ratito en insertar el siguiente vhs (qué noventas todo, Jesús) en el vídeo. Mars Attacks nos entretuvo mucho, simplemente, pero al llegar a Species estábamos ya como cocidas y abotargadas, incapaces de apreciar nada (de esa divertidísima y malísima película), apenas espiando por el rabillo del ojo cómo la protagonista, transmutada ya en monstruo, expulsaba tentáculos asesinos por los pezones.
Ayer me quedé dormida durante la última hora de la película, despertando a tiempo, eso sí, para ver a Sophia Coppola moriiiiirrrr en las escaleras del teatro. Qué ambivalencia con Sophia Coppola. La odio, pero creo que es necesaria. Yo detessssto sobre todas las cosas “Las vírgenes suicidas”, esa oda a la poesía vacía y sin sentido que parece un publirreportaje de Chloé. Aún recuerdo una discusión con un joven barbudo en la que yo decía que eran unas mongolas, que si querían ser libres y follar por qué no se iban de casa, como todo el mundo “en América”, y él decía que la directora pretendía eso, presentarlas como estúpidas para que nos diéramos cuenta de lo estúpidas que eran ellas y sus existencias y el mundo que las rodeaba. Y yo decía “¡pero si la directora las ama!” y él venga que no, que se reía de ellas, y yo no salía de mi estupor preguntándome si era a mí a quien el joven barbudo tomaba por mongola o era él directamente el débil mental. En fin, que, pese a todo, tiempo después leí el librito del señor Eugenides y me encantó, aunque nunca superará al deslumbramiento de belleza y poesía (esta vez llena de sentido, sí), que es “Middlesex”, mucho más cerca de ser la grannovelaamericana que “El guardián entre el centeno” y paparruchadas de esas.
Pues eso, que al verla morir diciendo “papá” en las escaleras del Politeama no pude reprimir un “jiji”, aunque al mismo tiempo pensaba en lo terrible que tuvo que ser para ella –alguien de su sensibilidad, tan especial y depurada…- ser insultada, vilipendiada, ridiculizada y humillada por toda la crítica cinematográfica mundial. Y es lo que pasa con las víctimas, que yo empatizo y me revuelven un poco el corazón. Así que ahora sí me alegro un poco por ese Oscar a mejor guión que recibió por Lost in Translation, aunque ahora estamos en paz y eso sí, María Antonieta… qué coñazo.
Wednesday, October 17, 2007
Amante kiss kiss
¿Será verdad eso que dicen de que vuelve Alizée?
Alizée dio el pelotazo hará ya unos cuantos años con esa canción tan pegadiza y guay de "Moi Lolita". La mitad del mundo se prendó de su pop francés ultracantable aunque no sepas nada de francés y la otra mitad se mató a pajas queriendo creer que su rollo, precisamente, de lolita, era verdad. No sé cuántos años tenía Alizée de aquella, pero dudo mucho que los catorce que aparentaba. Da igual. El caso es que su disco "Gourmandises" estaba muy bien (maravilloso J'e ain marre) y ella es una monada tal que es imposible no amarla. Tiene una preciosa cara de niña sazonada con un buen par de tetas, un poco como le pasaba a Marianne Faithfull, algo directamente relacionado con el hecho de que cuando pones "Alizée" en el emule o similar te salgan un montón de vídeos que rezan "Alizee petite pute" o "Alizee se fait sodomiser par 3 mecs dans un garage". Es lo que pasa con las francesas, que la mayoría parecen muy rancias, son altamente infieles y se dejan dar mucho por culo. Literalmente, claro.
Monday, October 15, 2007
Milana bonita
Fin de semana (no inesperado) en la que probablemente es la ciudad más fea de Italia: Milán. Fea sí, pero qué bien se come, qué rico todo.
Y, sin venir mucho a cuento, esta fotita que he sacado de un proyecto de escenario para "Esperando a Godot", que me gusta mucho. El montoncito de la izquierda es de arena que va cayendo de arriba, como a modo de clepsidra. Apañado, ¿verdad?
Y, sin venir mucho a cuento, esta fotita que he sacado de un proyecto de escenario para "Esperando a Godot", que me gusta mucho. El montoncito de la izquierda es de arena que va cayendo de arriba, como a modo de clepsidra. Apañado, ¿verdad?
Tuesday, October 09, 2007
Barcelona/Madrid, Madrid/Barcelona
Inesperado fin de semana relámpago en Madrid. Con esto de haber vivido allí y ahora vivir en Barcelona, me paso el día contestando a la pregunta de “¿Y qué te gusta más, Barcelona o Madrid?” Al escuchar esas palabras, automáticamente se activa un resorte en mi cerebro que hace que responda automáticamente:
Y en cierto modo es así. Puedo embarcarme en largas disquisiciones sobre ambos lugares, pero todo se resume en esa frase de “ni chicha ni limoná”. Y, como las comparaciones son odiosas, vamos a ellas:
Madrid se ve en un día, dos a lo sumo.
Barcelona tiene muchísimo que enseñar y callejear
Madrid tiene dos estaciones: verano súpercalor e invierno te cagas de frío. En una semana pasas de estar en falda y camiseta de manga corta a llevar abrigo y bufanda, sin apenas transición.
Barcelona tiene cuatro estaciones. Esto puede parecer una obviedad, pero hay pocos sitios que tengan cuatro estaciones coincidentes con sus fechas canónicas. En Barcelona hay: un verano insufrible, un otoño suave en el que las hojas secas de los árboles invaden la ciudad, un invierno razonablemente fresquíviris y una primavera que es gloria bendita. Y, sazonándolo todo, la humedad del infierno.
En Madrid el cielo siempre está azul, y a veces nieva.
En Barcelona el cielo siempre está azul, y a veces llueve.
No hay paletos más paletos que los paletos de Madrid.
Barcelona marca estilo.
En Madrid tienes la sensación, más o menos en Callao o en la intersección entre Alcalá y Gran Vía, de estar en el centro del mundo. Se respira tanta energía y tanto movimiento que es como estar en Picadilly Circus o algo similar.
En Barcelona uno se pone en las Ramblas o en Plaza Catalunya y no tiene más que la sensación de estar en un parque de atracciones para turistas.
Madrid es un parque de atracciones de famosos. Es un no parar y una alegría para el visitante paletari. Por la calle, en restaurantes, en el Vips (sobre todo en el Vips, los famosos campan a sus anchas para deleite de mitómanos) Ejemplo: en sólo 24 horas nos hemos cruzado con Belén Ordóñez, Santiago Segura con cazadora de los Tiny Toons y Alaska y Mario Vaquerizo. Por no hablar de compartir espacio con Raquel de supermodelo, pero como no la vi de frente, no la cuento.
En Madrid no hay famosos. En tres años sólo me he encontrado con Benito Porcino (Mortadela en la primera película), que por cierto me sirvió un café, Carmen de Mairena (aunque esta famosa vale un Perú), y Leticia Dolera, que es vecina y la veo en el metro, en la frutería, en el contenedor de reciclaje…
En Madrid hay muchos pobres y mucha gente fea y rara por la calle.
En Barcelona hay gente muy guapa, y se liga más. Esto creo que es una opinión totalmente personal (como el resto de las opiniones, por otra parte) basada en el hecho de que en Madrid salgo casi única y exclusivamente con maricones en sitios de maricones, y claro, así no hay quien mueva la pestaña.
Salir de noche en Madrid es una gozada, todo está al lado y tiene el mejor after del mundo: el rastro.
Salir de noche en Barcelona es una tarea harto difícil: a las tres cierra todo y sólo queda la servesabíar. Eso sí, cuenta con el mejor lugar para tomarlas: la calle (siempre a expensas de los mossos) y unos baños públicos que da gloria verlos.
Madrid es sucia, un paseo por la calle y llegas a casa con la nariz llena de moquillos negros y las uñas como de recoger patatas.
Barcelona es sucia y ciutat vella huele mal.
En Madrid los fines de semana las hordas del extrarradio toman el centro y es imposible dar un paso.
En Barcelona también, pero las tiendas están todos los domingos cerradas, y eso es un alivio y una jodienda a partes iguales.
En Madrid ponen tapas: desde unas aceitunillas hasta paella o pollo frito.
En Barcelona no ponen nada en ningún sitio.
Madrid es enorme, pero uno se mueve en un radio muy reducido.
Barcelona no es tan grande, pero uno se mueve en un radio más amplio.
El metro de Madrid llega a todas partes. Casi, si me apuras, llega a Cáceres y a Toledo.
El metro de Barcelona es una mierda, y conducen fatal.
El fin de semana, los madrileños van al centro comercial.
El fin de semana, los barceloneses se van al campo a coger setas, o a la nieve, o a
En resumen, que amboslosdos sitios son fantásticos y maravillosos llenos de gente genial donde uno puede muy bien darse el capricho de ser feliz, y que no hay nada en el mundo más cansino que los fans de Madrid que vituperan Barcelona y los fans de Barcelona que vituperan Madrid.
Friday, October 05, 2007
El destape nacional
La sabia Mer me pasa un meme sobre los siete pecados capitales de la tele, pero como me da un poco de perezón ponerme a pensar en Richard Dean Anderson (similitud con Patty y Selma, a mí también me gustaba -en mi tierna infancia, eso sí-) y en la gula que me entra cada vez que veo “Las chicas Gilmore”, me voy a hacer el meme pero centrado en Sexo en Nueva York. Yo, como me repito más que el ajo, creo haber dicho ya en alguna ocasión que con esta serie me pasa como con Lucía Etxevarría: detesto y me saca de quicio el espíritu del producto, pero no puedo vivir sin ella. Bueno, en realidad sería más justo decir que detessssto a Carrie Bradshaw (por las razones que ya expliqué hace tiempo) pero me encanta absolutamente Sexo en Nueva York. Además como el meme viene de quien viene, creo que ella sabrá apreciarlo en su justa medida. Y bueno, además es ya un item cultural que nos une a todos y nos ayuda a explicar cosas de nuestra propia vida, un poco como Los Simpson o el Quijote, creo yo. Vamos a ello pues:
Lujuria: Jack Berger está bastante buenorro, aunque la segunda aparición de Aidan, con el pelo más corto y unos kilos de menos, es la que más palote (no puedo creer que haya utilizado esta palabra, dios santo) me pone de todas. La verdad es que con el alto número de chulazos que salen en la serie buenorros buenorros hay poquitos. Y, por dios, ¿a quién le pone Mister Big o Baryshnikov? Mención especial para David Duchovny, en su papel de primer novio de Carrie-internado en psiquiátrico (¿causa-efecto?), que te lo comerías a polvos de lo adorable y guapísimo que sale.
Gula: las protagonistas se pasan el día quedando en restaurantes donde la comida seguro es deliciosa y exquisita, pero pocos planos de cosas que me tienten hay. Eso sí, ese bistec que se toma Miranda con el exneoyorquino paranoico y reciente losangelense de adopción y que éste escupe para no engordar, tiene una pinta deliciosa.
Ira: Carrie me provoca una ira continua de principio a fin, y así, a bote pronto, me vienen a la memoria estos momentos:
1) Cuando se enfada con Charlotte porque ella no le ofrece dinero para comprarse su pisico.
2) Cuando está en la montaña con Aidan y es una total y absoluta gilipollas. ¿Se supone que cuando te bajas de los tacones y te pones las botas Hunter te conviertes en una inútil, fauna de ciudad sólo?
3) Toda su actitud durante su romance con Alexander Petrovsky me enerva bastante.
4) Cuando pasa de Stanford. Es que se pasa la vida ignorándole –cuando no riéndose de él directamente-, mala, más que mala. Eso sí, adoro el momento en que él le pone los puntos sobre las íes diciéndole “vamos a ver, te estoy contando que estoy enamoradísimo de mi reciente novio, preguntándote tu opinión y tú sólo tienes voz para hablar de que si Aidan habrá dicho de ti que qué perra fuiste, que si no es justo porque cuando las relaciones se acaban bla bla bla…” y ella se disculpa, para acto seguido escucharse su voz en off reflexionando, una vez más, sobre su vida y circunstancias.
Y bueno, el espíritu de la serie, su parte de “anillo en el dedo, anillo en el dedo” y demás reflexiones sobre ser mujer y soltera y demás variedades, me provoca bastante ira también. Me quedo con la parte de exaltación de la amistad femenina.
Envidia: el tren de vida, irreal, claro, de las protagonistas, me provoca bastante envidia. Menos Miranda, las otras tres parecen no trabajar más que cinco minutos al día (cuando Charlotte se casa ya ni eso). También me da bastante envidia lo aparentemente fácil que es tener una cita en la pequeña pantalla en general y en esta serie en particular. Vas a la lavandería, te cambias el número con el guapérrimo de al lado y ya tienes plan para el sábado por la noche. Lo normal aquí, o al menos en mi mundo, es conocer a alguien en un alto estado de embriaguez, tirártelo y luego, si cuadra y hay interés mutuo por ambas partes, tener una cita canónica como dios manda.
Pereza: Ver a Carrie caminando por la ciudad encaramada en esos tacones me da una pereza terrible, la verdad. Lo mismo cuando veo fotologs de modernos, a las seis de la mañana, con el maquillaje perfecto, el pelo impoluto y todo poses, qué cansancio sólo de pensarlo. Hay que tener muchos complementos.
Soberbia: cuando pienso que Carrie escribe una página sobre sexo, tema en el cual estará harto versada “y curada de espantos”(que sí, que al final es sobre relaciones de personas humanas) y en realidad yo a su lado parezco Vampirella. Menudo escándalo por darse un misérrimo piquito con Alanis Morrisette. ¿Las mamadas, “no son mi plato favorito pero puedo pedirlo de vez en cuando”? Pues ya ves tú.
Codicia: deseo gran parte del vestuario que aparece en la serie.
Y, como plus y contrapartida, mis momentos favoritos:
1) Los últimos diez minutos son la cosa más emocionante y bella que he visto en mucho tiempo, además de un insulto para el espíritu de la mujer “independiente”.
2) El momento en el que, durante la boda de Miranda, Samantha les cuenta que tiene cáncer y las cuatro se juntan en un aparte para hablar sobre ello.
3) En un capítulo de las primeras temporadas, en el que están las cuatro sentadas a la mesa (como siempre) y se ponen a recordar una película, creo que “Tal como éramos”, y canturrean y se emocionan. Es algo que me gusta mucho y con el que sí me siento identificada.
4) El capítulo del desfile, cuando Carrie avanza por la pasarela al ritmo de Cheryl Lynn, tropieza y se cae pero ¡se levanta! con todas las obvias conclusiones que ello implica. Verla luego bailando con ese culotte de lentejuelas en su vestidor es algo que me encanta.
5) Para que no se eternice esto, finalizo ya con una de mis debilidades de la serie: están Samantha, Charlotte y Carrie escogiendo un regalo para la boda de Miranda. Charlotte señala un montón de bellas cosas inútiles, pero las otras dos las desechan, diciendo que son unas cursiladas. Entonces Charlotte da esta réplica genial: “Estupendo, ¿entonces por qué no compramos un martillo, lo envolvemos en papel marrón y lo untamos con caca de perro?” Jo, es que me troncho.
Wednesday, October 03, 2007
El amor nos tiene del revés
Escribo estas líneas totalmente impactada por el visionado del nuevo videoclip de Miranda. “Perfecta” es la canción más romántica y pegadiza del mundo (absolutamente incapaz de escucharla sin ponerme a cantar presa de la emoción) y el video es una especie de versión de The Beverly Hillbillies que me ha dejado patedefuá y ha hecho que venga corriendito, como cualquier mujer moderna (como cualquier mindundi, en realidad) a compartir con el mundo (o sea, cinco lectorcitos de mi blog) mis impresiones. Y es desde ya mi videoclip favorito de la temporada principalmente por dos razones:
Razón 1: El mariconísimo Ale sale en un fragmento del vídeo subido a un escenario y bizqueando. Bizquear es una cosa que adoro hacer y adoro que la gente haga. Es sexy, simple y divertido. Primario como una pedorreta y un método para ligar más efectivo que sacarse una teta.
Razón 2: En otro momento Juliana sale golpeando a su alter ego con una lechera enorme en la cabeza. Literal.
¿Hace falta más explicación de por qué Miranda son el grupo más molón del momento?
Tuesday, October 02, 2007
La Casatta
Parecerá sacrílego a mucha gente (a muchos gilipollas, vamos), pero nunca había visto El Padrino. Como quiera que se avecinaba un fin de semana de resaca y sofá, planeamos hacer en casa una noche temática de familia Corleone combinando trilogía y espaguetis a la trapanense. Claro, la noche va camino de convertirse en semana temática, que a la hora que empezamos a ver la primera (once de la noche) pocas posibilidades había de continuar hasta las siete de la mañana. De momento, en dos días consecutivos, hemos visto las dos primeras y bueno, ¿qué decir? ¿qué decir de tal obra maestra? ¿cómo expresar con palabras lo que tantos otros han descrito antes y bla bla bla? Sólo señalaré que hay que ver cómo pasa el tiempo y lo jóvenes que estaban todos: Al Pacino casi irreconocible sin las bolsas de los ojos tan marcadas, y Diane Keaton, bueno, es que directamente estuvimos diez minutos dilucidando si era ella o no era ella. Yo decía que sí más que nada porque recordaba que salía, pero sin su eterno peinado a lo Carmen Maura me costaba lo mío. Qué joven y qué guapa. Y James Caan harto buenorro, yo que tenía su imagen identificada con la del escritor de Misery y de pronto me lo encuentro clavadito a Marlon Brando de joven. Yo creo que lo eligieron para el papel de Sonny por eso, por el parecido. El único que está igual es Robert de Niro, por ese no pasan los años, debe de ser por follar con tantas negras, que le pasan energía.
Una consulta a los sabios: en El Padrino II, cuando está Michael en La Habana en casa del vejete -este que está enfermo y al que posteriormente un sicario de Michael asesinará al final de la película (momento que todos estábamos deseando, porque sí, son unas absolutas obras maestras, conmovedoras, violentas y poéticas, pero teníamos que irnos a la cama y la última media hora de ambas películas nos la pasamos moviendo el culo como si tuviéramos liendres de la inquietud y desesando que murieran de una vez todos los estúpidos y traidores enemigos de los Corleone)-, ¿es cosa mía o el pastelito verde que le sirven por su cumpleaños está envenado y de ahí el empeoramiento repentino que sufre?
Y eso, que las películas de mafia molan todas horrores, y ésta -por lo menos las dos primeras-, que es el summun, no iba a ser menos. Quizá sólo pueda codearse con ella esa gloria bendita hecha cine que es "Mafia, estafa como puedas"
Y eso, que las películas de mafia molan todas horrores, y ésta -por lo menos las dos primeras-, que es el summun, no iba a ser menos. Quizá sólo pueda codearse con ella esa gloria bendita hecha cine que es "Mafia, estafa como puedas"
Sunday, September 30, 2007
Otra vez Ra está en la aldea
Estoy hasta el coño. Mi primer diario, siempre llorado, siempre en la memoria, fue en una página de poco predicamiento y malas prestaciones llamada "ujournal". Después de más de un año de actualizaciones regulares y vida activa, la página murió. Como me daba una pena terrible pensar en todas esas entradas perdidas en el hiperespacio, me abrí este blog de blogspot copiando y pegándolas. No volví a hacer uso de él hasta hoy, cuanod me encuentro que el nuevo diario que había abierto pues hace ya más de un año, en blogdrive, me falla me falla y me falla, así que hago lo que debía haber hecho hace mucho tiempo: desempolvar este de blogspot y ala, a escribir con el colmillo goteante.
Wednesday, September 08, 2004
Sadam, Islam, repaso al 2003
Esta mañana estaba yo desayunando en una cafetería con una amiga cuando me entero por el matrimonio de la mesa de al lado de que han cogido a Sadam (uy, iba a escribir Bin Laden, qué lapsus el mío), que comparte título de "el asesino la baraja" con el famoso misántropo patrio. Me gustaría, ya sabéis, elaborar una elaboradísima –sí, soy redundante, pero no tengo ganas de adjetivar- crónica plagada de ironías e interrogantes hábiles, como sin duda estarán ya, o habrán ya confeccionado, los popes del pensamiento moderno que componen lapaginadefinitiva.com. Pero como no quiero ser uno de estos analistas de periódico o de debate de María Teresa Campos, que opinan de la subida del precio de la vivienda o de la consitución europea con el mismo grado de ignorancia, desparpajo y obviezzz, pues me limito a decir que me han parecido súperhumillantes las imágenes que han colocado de Sadam, que por cierto parecía un santón hindú, ahí, siendo analizado como un caballo, con la boca abierta mientras le examinan la dentadura, y ¡por todos los santos! viéndole si tiene piojos. Y me he dado cuenta viendo la tele de que es todo como de película, de que una vez más la realidad supera a la ficción, o la imita o ya no sé qué es lo que imita a qué o qué es lo que pasa que es todo como si viviésemos en matrix, o en el show de Truman, porque los villanos son todos como de película, y los encuentran en un zulo bajo un puesto de verduras, escondiéndose de los norteamericanos de zulo en zulo por todo el país, que es una cosa que parece arrancada como de película de Steven Seagal (bueno, de él no, que las suyas son todas películas en las que lucha contra las compañías inmobiliarias que pretenden acabar con la reserva de los indios takajoni, y cosas así). Y esa imagen de los periodistas aplaudiendo durante la rueda de prensa, y uno de ellos dando vivas al aire y con el puño en alto, yo juraría que está sacada de Apolo XIII, o de Desafío total, o de Independence day, o alguna de éstas. Y la propia figura de Sadam, con esa frase genial "ha tenido oportunidad de suicidarse y no lo ha hecho" es que me supera totalmente; como esas imágenes postguerra del golfo del sátrapa –iraquí, aclaro- (cómo me gusta esa palabra, sátrapa) en pleno rezo ante el nombre de Alá el misericordioso y el compasivo, así como de malo de tebeo, que es que sólo con ver esa imagen de él en plena genuflexión sobre la alfombra es como si te gritasen a la cara "mírale, es un loco, el indígena árabe éste, fa-na-tis-mo religioso, coño" Que es que lo ponen a huevo, unos y otros. Me preguntaba yo, decía, ante aquellas imángenes postguerra del golfo, porqué no acabaron con Sadam entonces, cuando podían haberlo hecho perfectamente. Cuáles serían las oscuras razones que les llevarían al bloqueo, y no a continuar con la guerra y rematar con la presa entonces, cuando era tan débil. Pregunta bastante chorrera que me hago yo como se la habrá hecho todo el mundo, y cuya respuesta sabremos más o menos allá cuando se conozca la identidad de los instigadores del asesinato de Kennedy, o el paradero de Antonio Anglés, por nombrar misterios de esos que nos quitan el sueño a todos todas las noches, ahora que el último misterio de Fátima ha sido desvelado con la consiguiente decepción de los católicos que en el mundo somos, que esperábamos algo mucho más espectacular y epatante, a la altura de una profecía de Nostredamus o algo así.
Por cierto que ¿qué le está pasando a Aznar en el bigote? Parece que tiene tiña o algo peor.
Me siento muy feliz de poder estar aquí un año más felicitándoles las navidades a todos ustedes, en estas fechas que nos son tan entrañables a todos. Dejo ya el tono Ana Obregón mix Juan Carlos I para deciros que estoy muy alegre y optimista ante la llegada de estas vacaciones. Me paso todo el día tarareando "mixed up world" de Sophie Ellis Bextor, que incluso teñida de rubia chunga está estupenda, y me siento un poco Jardiel cuando pasea por las calles de Madrid y dice que qué maravillosa es la vida, ahí va un perro, qué majos los perros, oh, una chica guapa, ¡vivan las mujeres de piernas largas! Y esas cosas. También tarareo mucho el nuevo single de Alicia Keys, que nunca me había llamado la atención para nada, pero el otro día la entrevistaron en Lo + plus y me pareció encantadora, además de guapísima, yo que pensaba que tenía un ojo estrábico, o vago, o algo. Pues nada, muy estupenda con su brillo de labios, encajando muy bien el torrente de piropos que le dirigía Fernando (del que por cierto me han dicho que es gay, ¿será verdad? ¡qué sin vivir!), tocando en un teclado acordes del "No cambié", muy agradable y sonriente y muy bien; pues eso, que el nuevo vídeo que tiene, "you don´t know my name" que es una cosa súper-empalagosa de cursilón, me encanta: va de una pobrecita camarera con su redecilla en el pelo y todo, así como Meg en Mujercitas en los dibujos que ponían en Club Megatrix, que está enamoradísima de un atractivo joven con sombrero años 40 que va todos los miércoles a comer al restaurante en el que ella trabaja y siempre se pide el menú especial y un hot chocolate, que menuda combinación. Y eso, y se encuentran en una fiesta y él la mira y no la reconoce pero parece como si se preguntase ¿quién será esa pava tan mona que homenajea a Boney M con su peinado? Y están a punto de acercarse, con nuestra Alicia con el culito hecho agua de limón, pero estalla una pelea en la fiesta y todo se disuelve y ella se va súperjodida para casa (qué identificada me siento, Alicia) Y se imagina, ya tocando las teclas del piano, que le llama por teléfono en plan fan acosadora, quiero quedar contigo, te veo entrar todos los miércoles en el bar y me encantas muchísimo, qué tal si nos tomamos algo un día lejos de ese mugriento cuchitril. Precioso todo, precioso, súper triste eso de pensar cuántos sinceros y entregados amores se malogran o nunca llegan siquiera a realizarse por timidez o por simple cordura, que tampoco es cuestión de ir por ahí diciéndoles a todos aquellos seres a los que nos follaríamos sin pensarlo un momento "oye, que creo que si quedamos un día y empezamos a conocernos yo creo que podría amarte, amarte de verdad" Bueno, que es un vídeo cursilón, romántico y navideño, y como estamos en un momento en el que todo invita a la cursilería y a dormir largas siestas abrazado al objeto de tus desvelos en el sofá, apropiadísimo.
Estoy en una gran aporía con el tema del pañuelo de las niñas musulmanas en las escuelas. Yo estoy a favor de la supresión de todo símbolo religioso en las escuelas, que la educación es el gran y verdadero paso para cualquier tipo de proceso que se quiera llevar a cabo en un estado, ya sea crear una conciencia nacional para tener muchos soldados que luchen por la patria o para laicicizarlo –o algo así- de una puta vez. Y luego está todo el tema del respeto a la identidad cultural, que mira que que la identidad cultural de alguien dependa del pañuelo que lleve al cuello o de ejecutar danzas regionales, pues vaya. Y me jode, porque ni siquiera eso lo tengo muy claro, porque la verdad es que así es, en detalles tan estúpidos como comer harina cocida, no cocinada, o llevar un pedazo de tela de color rojo se te define como perteneciente a una comunidad. Pero claro, del mismo modo que considero que no tengo porqué tenerle el menor respeto a la jerarquía eclesiástica católica o a la mera existencia de una Iglesia cristiana y tal, ¿por qué he de tenérselo al Islam? ¿por qué la configuración de un pueblo y una fe han de ir tan irresolublemente unidas? Y así es, innegablemente, pero eso no quiere decir que... bueno, y todo esto está relacionado con el hecho de que claro, somos occidentales y lo vemos todo desde nuestar órbita y partiendo de nuestra superioridad cultural sobre todo lo demás, de nuestro sistema de valores sobre cualquier otro modo de plantearse el mundo, y la ablación no es el problema, el hambre es el problema ¿o no? Ay, que me lío, porque no tengo nada claras mis ideas; creo que me dedicaré a escuchar diversas opiniones (si queréis participar, los teléfonos están abiertos) y luego seguiré igual de confusa, pero un poquito más sabia.
Mañana me voy a Gran Canaria, un poco como la gente que no tiene familia y pasa la nochebuena de hotel. Pues igual, rodeada de ingleses y de alemanes, y espero, espero, llena de sol y de luz.
El pasado sábado, para celebrar mi regreso de Gran Canaria (celebrar nada, porque era sábado y punto, pero lo pongo así para que parezca que mi ausencia fue súperdoliente) nos reunimos en una íntima velada regada con bombones ferrero rocher y "viva la disco" de la VH1 de fondo, y me sentó tan mal la ingesta de vodka (y debido en parte también a la cantidad misma, de la ingesta) terminé vomitando en la almohada de Gabbo Fritzpatrick. Desde aquí le reitero mis disculpas por mi repugnante y adolescente comportamiento, más propio de escenas tipo chico vomitando en una esquina de la calle y otro joven a su lado diciendo "¡¡tío, es que se bebió una copa entera!!" Noches de blanco satén, las llaman.
Y hete aquí todos otra vez ante la llegada de un nuevo año. Este 2003 que agoniza será recordado básicamente en los años venideros por la guerra de Iraq, acontecimiento que quedará irresolublemente asociado a mi memoria con el hecho de que el día, la noche, en la que empezaron los bombardeos, yo estaba en la cama de un joven pensando "jo, es que estoy siendo tan feliz" e intentando que no se me notase demasiado. Ahora estaréis, lectorcitos míos, recurriendo a una palangana para no actuar como yo el pasado sábado. Lo sé, cursi es todo sentimiento que no se comparte, sabia frase leída hace un par de mondobruttos. En fin, que no sé cómo decir algo sin entrar en detalles que huelan a "Diego mi amor juntos para siempre ¡te amo!" así que diré que en poquitos días aprendí algunas cosas sobre mí que no sabía antes, o que sólo sospechaba, pasé por estados de ánimo que hacía ya algunos/bastantes años que ni se asomaban por mis venas, adquirí algunos conocimientos sobre estrambóticos temas en los que nunca se me había ocurrido siquiera reflexionar, tuve unas cuantas crisis de autoestima y lo pasé grandemente bien, por supuesto que sí, aunque me da un poco de pena porque el susodicho joven ni se planteará que realmente sí ha sido importante para mí y nunca sabrá hasta qué punto (¡oh mierda, qué triste!) sí lo ha sido, ¿cómo iba a desear que no pasasen esas cosas tan divertidas y descolocantes de mi rutinaria semiestabilidad? He conocido también a alguna gente interesante, algunos amigos han desaparecido en el horizonte de mi existencia, otros han llegado, pasad, poneos cómodos, ¿una copita de oporto y algo para picar?, he incrementado bastante mis relaciones sociales con el mundo en general, aumentado algunas cotas de mis conocimientos, leído bastantes libros –interesantes realmente pocos, la verdad sea dicha. Me encantaría hacer listas de "mis 10 libros preferidos de este año" "mis cinco canciones imprescindibles del 2003" "los mejores acontecimientos de los últimos 12 meses" y cosas así, (mm... y pondría en esto último quizás los fotologs, que no me gustan nada pero reconozco que tienen algunos regalos de las estrellas, como poder contemplar retazos de Lucas Arraut mucho más a menudo) pero la verdad es que tendría bastantes dudas sobre qué poner, porque bueno, que hayan salido este año así súperestrenos podría poner "El libro de las ilusiones" y poco más, que no creo que "El cine según Hitchcock" sea una revelación para nadie, y aparte así realmente cuya lectura vaya a recordar mucho tiempo... pues qué sé yo... el diario de Trapiello correspondiente a 1995, que ni lo he terminado... uno de Ignacio Ramonet que no decía nada que no supiese pero nunca está de mal recordar... de Fernando Vizcaíno Casas (que por cierto ha muerto este año, junto con Nina Simone, Edward Said y Terenci Moix, por decir los primeros que se me vienen a la cabeza) (Y Maika Vergara, claro, que no me olvido)"Y al tercer año, resucitó" por el asco que me produjo su lectura, que por cierto es bastante divertida, a la par que enervante por tener semejante muestra de mentalidad conservadora-de-toda-la-vida ahí, tan bien plasmada. Ahora que lo pienso, si tuviese que recomendar un libro sería este, por cómo se revela su autor en él, y que hizo que me alegrase más por su muerte que por la de Serrano Súñer. En el caso de que me alegrase yo de la muerte de alguien, que raro es el caso en el que lo haría. Bueno, excepto tal vez en el caso de Marieta Bielsa. Que ahí sí, ahí sí que me alegraría un huevo.
Y con las películas igual; he visto bastantes, algunas, no muchas, todo cine comercial en salas de gran público, como debe ser, y ahora así lo que más recuerdo es lo mucho que disfruté con Jeepers Creepers 2, Los Ángeles de Charlie 2 y con Femme Fatal y cosas así, que tiene una bellísima escena de inicio con esa espalda de la señora Stamos frente a Bárbara Stanwick, y esa tan bien sonorizada escena de robo con el bolero de Ravel... También me ha gustado Dogville, por cambiar un poco de tercio pero siguiendo con rubias guapas, pero eso sí, no pienso volver a ver otra película de Lars Von Trier nunca más, que cómo se nota que su paso al catolicismo le ha obsesionado con las mujeres mártires. Qué sufrimiento, en la sala de cine. Ah, sí, y May, que me gustó mucho mucho, siendo aún así una historia mil veces vista. Lo malo es que ahora no recuerdo, jolín, las películas que ví la primera parte del año. ¿8 millas? Ala, yo la pongo, que como soy débil e impresionable me encantó la escena del polvo con Britanny Murphy, ahí de pie, contra las máquinas de la chapistería, o lo que fuera aquello. Eso sí que se merece un brindis. Tenedlo presente mañana, cuando estéis elevando vuestras copas para brindar por la salud y la bonanza enconómica de vuestros familiares. Yo por mi parte me deseo crecimiento personal (buaghhh, es Paulo Coelho el que habla por mi boca), éxito "profesional", ir poco a poco "encontrando el camino", descubrir cosas que me apasionen un poco, o bastante a ser posible además de seguir disfrutando de las pequeñas cosas como una bonita puesta de sol o un buen programa de "Aquí hay tomate", e interactuar mucho con otros seres de las más diversas e imaginativas maneras. Y a vosotros, queridos, por supuesto que os deseo lo mismo también. O lo que vosotros pidáis por vuestras lindas boquitas. Feliz año nuevo.
Por cierto que ¿qué le está pasando a Aznar en el bigote? Parece que tiene tiña o algo peor.
Me siento muy feliz de poder estar aquí un año más felicitándoles las navidades a todos ustedes, en estas fechas que nos son tan entrañables a todos. Dejo ya el tono Ana Obregón mix Juan Carlos I para deciros que estoy muy alegre y optimista ante la llegada de estas vacaciones. Me paso todo el día tarareando "mixed up world" de Sophie Ellis Bextor, que incluso teñida de rubia chunga está estupenda, y me siento un poco Jardiel cuando pasea por las calles de Madrid y dice que qué maravillosa es la vida, ahí va un perro, qué majos los perros, oh, una chica guapa, ¡vivan las mujeres de piernas largas! Y esas cosas. También tarareo mucho el nuevo single de Alicia Keys, que nunca me había llamado la atención para nada, pero el otro día la entrevistaron en Lo + plus y me pareció encantadora, además de guapísima, yo que pensaba que tenía un ojo estrábico, o vago, o algo. Pues nada, muy estupenda con su brillo de labios, encajando muy bien el torrente de piropos que le dirigía Fernando (del que por cierto me han dicho que es gay, ¿será verdad? ¡qué sin vivir!), tocando en un teclado acordes del "No cambié", muy agradable y sonriente y muy bien; pues eso, que el nuevo vídeo que tiene, "you don´t know my name" que es una cosa súper-empalagosa de cursilón, me encanta: va de una pobrecita camarera con su redecilla en el pelo y todo, así como Meg en Mujercitas en los dibujos que ponían en Club Megatrix, que está enamoradísima de un atractivo joven con sombrero años 40 que va todos los miércoles a comer al restaurante en el que ella trabaja y siempre se pide el menú especial y un hot chocolate, que menuda combinación. Y eso, y se encuentran en una fiesta y él la mira y no la reconoce pero parece como si se preguntase ¿quién será esa pava tan mona que homenajea a Boney M con su peinado? Y están a punto de acercarse, con nuestra Alicia con el culito hecho agua de limón, pero estalla una pelea en la fiesta y todo se disuelve y ella se va súperjodida para casa (qué identificada me siento, Alicia) Y se imagina, ya tocando las teclas del piano, que le llama por teléfono en plan fan acosadora, quiero quedar contigo, te veo entrar todos los miércoles en el bar y me encantas muchísimo, qué tal si nos tomamos algo un día lejos de ese mugriento cuchitril. Precioso todo, precioso, súper triste eso de pensar cuántos sinceros y entregados amores se malogran o nunca llegan siquiera a realizarse por timidez o por simple cordura, que tampoco es cuestión de ir por ahí diciéndoles a todos aquellos seres a los que nos follaríamos sin pensarlo un momento "oye, que creo que si quedamos un día y empezamos a conocernos yo creo que podría amarte, amarte de verdad" Bueno, que es un vídeo cursilón, romántico y navideño, y como estamos en un momento en el que todo invita a la cursilería y a dormir largas siestas abrazado al objeto de tus desvelos en el sofá, apropiadísimo.
Estoy en una gran aporía con el tema del pañuelo de las niñas musulmanas en las escuelas. Yo estoy a favor de la supresión de todo símbolo religioso en las escuelas, que la educación es el gran y verdadero paso para cualquier tipo de proceso que se quiera llevar a cabo en un estado, ya sea crear una conciencia nacional para tener muchos soldados que luchen por la patria o para laicicizarlo –o algo así- de una puta vez. Y luego está todo el tema del respeto a la identidad cultural, que mira que que la identidad cultural de alguien dependa del pañuelo que lleve al cuello o de ejecutar danzas regionales, pues vaya. Y me jode, porque ni siquiera eso lo tengo muy claro, porque la verdad es que así es, en detalles tan estúpidos como comer harina cocida, no cocinada, o llevar un pedazo de tela de color rojo se te define como perteneciente a una comunidad. Pero claro, del mismo modo que considero que no tengo porqué tenerle el menor respeto a la jerarquía eclesiástica católica o a la mera existencia de una Iglesia cristiana y tal, ¿por qué he de tenérselo al Islam? ¿por qué la configuración de un pueblo y una fe han de ir tan irresolublemente unidas? Y así es, innegablemente, pero eso no quiere decir que... bueno, y todo esto está relacionado con el hecho de que claro, somos occidentales y lo vemos todo desde nuestar órbita y partiendo de nuestra superioridad cultural sobre todo lo demás, de nuestro sistema de valores sobre cualquier otro modo de plantearse el mundo, y la ablación no es el problema, el hambre es el problema ¿o no? Ay, que me lío, porque no tengo nada claras mis ideas; creo que me dedicaré a escuchar diversas opiniones (si queréis participar, los teléfonos están abiertos) y luego seguiré igual de confusa, pero un poquito más sabia.
Mañana me voy a Gran Canaria, un poco como la gente que no tiene familia y pasa la nochebuena de hotel. Pues igual, rodeada de ingleses y de alemanes, y espero, espero, llena de sol y de luz.
El pasado sábado, para celebrar mi regreso de Gran Canaria (celebrar nada, porque era sábado y punto, pero lo pongo así para que parezca que mi ausencia fue súperdoliente) nos reunimos en una íntima velada regada con bombones ferrero rocher y "viva la disco" de la VH1 de fondo, y me sentó tan mal la ingesta de vodka (y debido en parte también a la cantidad misma, de la ingesta) terminé vomitando en la almohada de Gabbo Fritzpatrick. Desde aquí le reitero mis disculpas por mi repugnante y adolescente comportamiento, más propio de escenas tipo chico vomitando en una esquina de la calle y otro joven a su lado diciendo "¡¡tío, es que se bebió una copa entera!!" Noches de blanco satén, las llaman.
Y hete aquí todos otra vez ante la llegada de un nuevo año. Este 2003 que agoniza será recordado básicamente en los años venideros por la guerra de Iraq, acontecimiento que quedará irresolublemente asociado a mi memoria con el hecho de que el día, la noche, en la que empezaron los bombardeos, yo estaba en la cama de un joven pensando "jo, es que estoy siendo tan feliz" e intentando que no se me notase demasiado. Ahora estaréis, lectorcitos míos, recurriendo a una palangana para no actuar como yo el pasado sábado. Lo sé, cursi es todo sentimiento que no se comparte, sabia frase leída hace un par de mondobruttos. En fin, que no sé cómo decir algo sin entrar en detalles que huelan a "Diego mi amor juntos para siempre ¡te amo!" así que diré que en poquitos días aprendí algunas cosas sobre mí que no sabía antes, o que sólo sospechaba, pasé por estados de ánimo que hacía ya algunos/bastantes años que ni se asomaban por mis venas, adquirí algunos conocimientos sobre estrambóticos temas en los que nunca se me había ocurrido siquiera reflexionar, tuve unas cuantas crisis de autoestima y lo pasé grandemente bien, por supuesto que sí, aunque me da un poco de pena porque el susodicho joven ni se planteará que realmente sí ha sido importante para mí y nunca sabrá hasta qué punto (¡oh mierda, qué triste!) sí lo ha sido, ¿cómo iba a desear que no pasasen esas cosas tan divertidas y descolocantes de mi rutinaria semiestabilidad? He conocido también a alguna gente interesante, algunos amigos han desaparecido en el horizonte de mi existencia, otros han llegado, pasad, poneos cómodos, ¿una copita de oporto y algo para picar?, he incrementado bastante mis relaciones sociales con el mundo en general, aumentado algunas cotas de mis conocimientos, leído bastantes libros –interesantes realmente pocos, la verdad sea dicha. Me encantaría hacer listas de "mis 10 libros preferidos de este año" "mis cinco canciones imprescindibles del 2003" "los mejores acontecimientos de los últimos 12 meses" y cosas así, (mm... y pondría en esto último quizás los fotologs, que no me gustan nada pero reconozco que tienen algunos regalos de las estrellas, como poder contemplar retazos de Lucas Arraut mucho más a menudo) pero la verdad es que tendría bastantes dudas sobre qué poner, porque bueno, que hayan salido este año así súperestrenos podría poner "El libro de las ilusiones" y poco más, que no creo que "El cine según Hitchcock" sea una revelación para nadie, y aparte así realmente cuya lectura vaya a recordar mucho tiempo... pues qué sé yo... el diario de Trapiello correspondiente a 1995, que ni lo he terminado... uno de Ignacio Ramonet que no decía nada que no supiese pero nunca está de mal recordar... de Fernando Vizcaíno Casas (que por cierto ha muerto este año, junto con Nina Simone, Edward Said y Terenci Moix, por decir los primeros que se me vienen a la cabeza) (Y Maika Vergara, claro, que no me olvido)"Y al tercer año, resucitó" por el asco que me produjo su lectura, que por cierto es bastante divertida, a la par que enervante por tener semejante muestra de mentalidad conservadora-de-toda-la-vida ahí, tan bien plasmada. Ahora que lo pienso, si tuviese que recomendar un libro sería este, por cómo se revela su autor en él, y que hizo que me alegrase más por su muerte que por la de Serrano Súñer. En el caso de que me alegrase yo de la muerte de alguien, que raro es el caso en el que lo haría. Bueno, excepto tal vez en el caso de Marieta Bielsa. Que ahí sí, ahí sí que me alegraría un huevo.
Y con las películas igual; he visto bastantes, algunas, no muchas, todo cine comercial en salas de gran público, como debe ser, y ahora así lo que más recuerdo es lo mucho que disfruté con Jeepers Creepers 2, Los Ángeles de Charlie 2 y con Femme Fatal y cosas así, que tiene una bellísima escena de inicio con esa espalda de la señora Stamos frente a Bárbara Stanwick, y esa tan bien sonorizada escena de robo con el bolero de Ravel... También me ha gustado Dogville, por cambiar un poco de tercio pero siguiendo con rubias guapas, pero eso sí, no pienso volver a ver otra película de Lars Von Trier nunca más, que cómo se nota que su paso al catolicismo le ha obsesionado con las mujeres mártires. Qué sufrimiento, en la sala de cine. Ah, sí, y May, que me gustó mucho mucho, siendo aún así una historia mil veces vista. Lo malo es que ahora no recuerdo, jolín, las películas que ví la primera parte del año. ¿8 millas? Ala, yo la pongo, que como soy débil e impresionable me encantó la escena del polvo con Britanny Murphy, ahí de pie, contra las máquinas de la chapistería, o lo que fuera aquello. Eso sí que se merece un brindis. Tenedlo presente mañana, cuando estéis elevando vuestras copas para brindar por la salud y la bonanza enconómica de vuestros familiares. Yo por mi parte me deseo crecimiento personal (buaghhh, es Paulo Coelho el que habla por mi boca), éxito "profesional", ir poco a poco "encontrando el camino", descubrir cosas que me apasionen un poco, o bastante a ser posible además de seguir disfrutando de las pequeñas cosas como una bonita puesta de sol o un buen programa de "Aquí hay tomate", e interactuar mucho con otros seres de las más diversas e imaginativas maneras. Y a vosotros, queridos, por supuesto que os deseo lo mismo también. O lo que vosotros pidáis por vuestras lindas boquitas. Feliz año nuevo.
Madonna, familia griega, Maika Vergara, Michael Jackson
Quita tus manos de la plusvalía que produzco, sucio acaparador de los medios de producción
Madonna me mira desde una pantalla del ordenador, con ese ojo verde-envidia de Shakespeare que le pusieron para la portada de su Grandes Éxitos volumen dos. Suena Human Nature (oh, qué terrible momento pop como sacado de un remake de Crossroads), y es -os lo juro por mi vida- como si me hablara, el icono de la posmodernidad, la razón de ser de tanta diversión concentrada en "el templo donde rendirás culto a tu diosa" ¿Y qué me dice, Ella, desde la pantalla del ordenador? es que con ese ojo perverso sus indicaciones son todas del estilo de "Sí, vamos, deja tu coño en sus manos ¿qué importa al fin y al cabo que escriba "agetreo"?" (Claro, está guiándose por los parámetros que la llevaron a Carlos León)
Todos buscamos la afinidad con alguien, ¿no? Y yo no exijo que un guapo mozo venga a recitarme todo el cantable de "Somos los mascagomas del amor", de "¡Espérame en Siberia, vida mía!", obra de Enrique Jardiel Poncela. Me conformo conque sepa que no se llama Javier Pucela.
En fin, Madonna, una vez más, tiene razón ¿qué importa, después de todo?
¡Picasso ladrón! ¡Dalí fascista!
Me encuentro en una gran aporía vital de la que indudablemente depende el destino de mi vida en los próximos años y el propio sentido y la forma de concebir el mundo, la humanidad y la vida en general: no sé si realmente, como se viene diciendo desde más o menos el quatroccento, somos griegos, y nuestra forma de pensar es a la griega, y seguimos siendo griegos, o si todo eso son zarandajas y en realidad el mundo griego, la mente griega y "nuestra forma de concebir el mundo, la humanidad y la vida en general" no tienen en absoluto nada que ver. Y, por encima de eso, la alargada sombra del ciprés que no me deja conciliar el sueño: la posibilidad de que "la familia" griega fuese, en la práctica, poligámica. ¡¡¡¡Ahhh!!!! ¡sacrilegio! ¡Los popes del pensamiento tradicionalista se mesan los cabellos! Todo esto viene a raíz de que hasta las reformas de Pericles –oh, espero que no salga algún pedantón experto en el tema de entre el público y rebata todo mi argumento con su sapiencia, y que aún por encima diga que no fue Pericles, que fue Clístenes, o Pozimóteles-en Grecia (vamos, estoy hablando de Atenas, pero ya sabeis que cuando se dice "Grecia" hablando de la antigüedad clásica Atenas es the first, the last y todo lo demás) heredaban todos los hijos del padre, los del matrimonio y los que tenía por ahí con la hetaira de turno. Vamos, que tenemos al ciudadano de la polis, en su casita, casita en la que está todo el día su joven –muchísimo más joven- esposa. Y aparte, todas las esclavas, a disposición naturalmente de los requrimientos de su amo y señor, y las concubinas. E hijos por aquí e hijos por allá, hijos que pueden heredar los olivares del padre y su abono para el teatro, conviviendo todos en la misma casa, los legítimos y los ilegítimos, la esposa y sus aledaños, en una comunidad extraña que viene siendo, en la práctica ¡una poligamia! Súperfuerte, tíos. Y claro, ya independientemente de la herencia o la no herencia, pensemos un momento en la situación que se tenía que dar en ese núcleo familiar, con una esposa que es comúnmente relegada al segundo plano porque su marido está con esclavas y amantes más jóvenes y bellas, y con efebos imberbes mojados en aceite de paseo entre el gimnasio y el ágora. El ambiente del gineceo, como ama y señora de esas mismas esclavas que se follan a su esposo, tenía que ser un poco como el de las reuniones navideñas de la familia Janeiro. Y claro, cuando tienen hijos, se vuelcan totalmente en ellos, durante los pocos primeros años en los que pueden influírles, antes de que se educación se le encomiende a manos más expertas y a otras... pollas, en definitiva. Son madres castradoras y bastante desequilibradas por esa mierda de vida que llevan que alternan episodios de asfixiante amor por el retoño con otros de rabia e ira desatadas, castigo y represión. Y he aquí la explicación de la frecuentísima figura de la medusa, del ser monstruoso, femenino, que devora al hombre, una idea muy recurrente en el mundo griego, como la de la vagina dentata, esa idea de la mujer como devoradora del hombre por medio de las relaciones sexuales, con eso de que el hombre es caliente y la mujer fría y mediante el coito le roba el calor, y la vida. Mujer como consumidora. Pues todo esto es un reflejo de la madre, de esa madre psicótica normanbatesiana que produce el mundo griego, una madre con la que el niño rompe el vínculo, y con ella con todo mundo femenino, para pasar pronto a los brazos de un amante formido y maduro, que le follará hasta que empiece a salirle la barba. Vínculo que no se recupera hasta como unas décadas después, cuando se casa, ya maduro normalmente, con una chiquita semiadolescente, para formar el entrañable círculo familiar arriba descrito. ¿Y esto qué crea? Esquizofrénicos y maricones. Y esto no lo digo yo, lo dice un señor de cuyo nombre, lo que son las cosas, ahora no consigo acordarme (porque claro, todos sabéis ya, faltaría más, que la homosexualidad funciona exactamente como una reacción a ciertas causas, tipo madre posesiva, ausencia de figura paterna, violación y abusos durante la infancia... todo muy sistematizable, es totaaalmente causa-efecto) Súperturbador, ¿no?
Bueno, y tras tanto inútil petardeo, pasemos a cosas serias: cotilleos jugosos (igual son vox populi y yo no me había enterado, pero mi deber es difundir al buena nueva) ¿Mi fuente? Uno de los maquilladores estrella de Chanel, en pleno arranque patio de vecinas:
Que Mencía, la hija de Isabel Sartorius, es hija del príncipe (esto, lo sé, no es ninguna sorpresa), y que cuando Isabel se quedó "en estado", su madre llamó a la reina Sofía y le dijo: -"Majestad, tenemos un problema" –"No"-contestó Sofía-"Tú tienes un problema" ¡Jojojo!
¡Que Ana Belén está liada con Julia Otero! ¿Y Víctor Manuel? Nada, cada uno hace su vida por su cuenta
¡Y Juan Pardo con el guapo (¿es que hay alguno?), vamos, con el rubio de los pecos!
Efectivamente no sé si se habrá debido a la negra influencia de cierto ex-componente de los Brincos, pero ahí me tienen, caída víctima de al gripe cruel que nos azota por estas fechas. Estaba tan deprimida, todo el sábado por la tarde metida en casa y a punto de ver por quinta vez, más o menos, "La Violetera" en Cine de Barrio, lo único que me hacía esbozar una sonrisa era recordar la bellísima escena en la que Carla, recién expulsada de la casa-de-Gran-Hermano, decía las ganas que tenía de ver a los viejos de la residencia que solía cuidar.
-Claro, seguro que ellos también se han acordado mucho de ti- decía Mercedes, toda empatía.
-Pues no creo porque como tienen alzheimer...-
Pero sigo con la cabeza bastante seca de ideas, con el cuerpo dolorido e inapetente como una supermodelo. Así que mejor esperamos a estar más inspirada para actualizar.
Estoy muy dubitativa con esto de actualizar. No sabía si empezar a hablar de la muerte de Maika Vergara cuyo proceso, sí, cómo no, yo también seguí apasionada y shocked by the power desde que María Teresa dijo en Día a Día que le había dado un infarto y que estaba muy grave y que desde ahí "un beso a Ángel y a toda la familia", toda inquietud estaba yo hasta que esa noche recibí varios mensajes del estilo de "Ra, tía, acabo de llegar a casa y me ha dicho mi madre que se ha muerto Maika Vergara ¡qué fuerte!" o, mucho más concisamente, "¡¡¡¡Ha muerto Maika Vergara!!!!" Que luego, más que una comentarista del corazón parecía que se hubiese muerto Isabel Presley, allí en Salsa Rosa todos de negro (e Idoia Bilbao por cierto con una coleta súpermal hecha, que parecía yo. A Maika le hubiese gustado que estuvieses "comilfó", Idoia querida) y seguro que todos deseando preguntarle a Norma Duval por las declaraciones de ese trasundo del joker que hace diez años dijo que tenía una hija de Miguel Boyer, y luego venga la llamada de Julián Muñoz, para decir que a la Pantoja le había dado una lipotimia y que por eso no podía ponerse al teléfono, y las declaraciones de Miguel Temprano, y bueno, todo. Que hay que ver la Pantoja, que es un poco el anticristo, ¿no?, que lo hace todo en aras del mal, siempre egoísta, prepotente y bueno, simplemente un ser diabólico con disco de de villancicos. En fin. Pura mierda todo, pero mientras esa mierda sea tan divertida, bienvenida sea.
Ayer estaba escuchando la radio mientras escribía una reseña de "La misión" y salió un anuncio de "Clásico Chill out. Por fin te gustará la música clásica" Me he quedado muerta en la bañera. Y sonaba Carmina Burana con sintetizadores. Tremendo. Para empezar Carmina Burana le gusta a todo el mundo, es la típica pieza (me refiero, claro está, al cantable más conocido de la ópera) archiconocida, que le mola desde a heviatas ignorantes hasta a Pedro Erquicia, de Documentos Tv. Que te guste carmina burana, por otra parte, no quiere decir que te guste la música clásica, como silbar el libiamo de la Traviata en la ducha no quiere decir que seas un súperamante de Verdi y de la ópera italiana del XIX. Que hasta Michael Jackson quería los derechos de Carmina Burana para que sonase en los inicios de su conciertos. Ay, Michael. Me siento como obligada a dar mi docta opinión al respecto (me siento como un poco en un dibujín de Jordi Labanda –y perdón por estas citas que hago, es que aún sigo medio engripada- en el que una niñita en el cole leía "Tema de mi redacción: Lo que pienso de Eva Sannum") Pues yo creo que Michael no se ha follado a ningún niñito, porque es virgen, como quedó muy claro en la entrevista (entrevista en la que por cierto y si los rumores son ciertos como es de desear, sale el mismo niño que ahora le denuncia, diciendo cuánto le gusta tomar leche con galletas en el cuarto de Michael. Violado no creo. Igual tocadito sí) en la que contó cómo casi le viola Tatum O´neal. Y creo que eso se hace extensible a todas sus... parejas. Bueno, es virgen si exceptuamos aquella violación que sufrió en uno de sus conciertos cuando era un pequeño negro e iba de gira con los Jackson Five, que yo estas historias me las creo todas, y aún más que se quedan cortas a la hora de decir maldades, que la realidad supera a la ficción, justo como en Aguirre, la cólera de Dios, que la historia del verdadero Aguirre es mil veces más fascinante que todo lo que el contrahecho y –siempre una mueca en su rostro- Klaus Kinski pueda representar. Ejem. Que ya casi estamos en navidades –ahora, y no cuando Pórtico instala su escaparate navideño, allá por principios de octubre-, y con ellas los días de asueto y merecido descanso. Bienvenidas sean, un años más, estas fechas de buena comida y especiales por la tele en los que sale Julio Iglesias, y repasos a "lo mejor del año", con lo cual en la Mtv nos saldrán de nuevo (¿alguna vez han dejado de hacerlo?) Justin y Beyoncé por las orejas.
Madonna me mira desde una pantalla del ordenador, con ese ojo verde-envidia de Shakespeare que le pusieron para la portada de su Grandes Éxitos volumen dos. Suena Human Nature (oh, qué terrible momento pop como sacado de un remake de Crossroads), y es -os lo juro por mi vida- como si me hablara, el icono de la posmodernidad, la razón de ser de tanta diversión concentrada en "el templo donde rendirás culto a tu diosa" ¿Y qué me dice, Ella, desde la pantalla del ordenador? es que con ese ojo perverso sus indicaciones son todas del estilo de "Sí, vamos, deja tu coño en sus manos ¿qué importa al fin y al cabo que escriba "agetreo"?" (Claro, está guiándose por los parámetros que la llevaron a Carlos León)
Todos buscamos la afinidad con alguien, ¿no? Y yo no exijo que un guapo mozo venga a recitarme todo el cantable de "Somos los mascagomas del amor", de "¡Espérame en Siberia, vida mía!", obra de Enrique Jardiel Poncela. Me conformo conque sepa que no se llama Javier Pucela.
En fin, Madonna, una vez más, tiene razón ¿qué importa, después de todo?
¡Picasso ladrón! ¡Dalí fascista!
Me encuentro en una gran aporía vital de la que indudablemente depende el destino de mi vida en los próximos años y el propio sentido y la forma de concebir el mundo, la humanidad y la vida en general: no sé si realmente, como se viene diciendo desde más o menos el quatroccento, somos griegos, y nuestra forma de pensar es a la griega, y seguimos siendo griegos, o si todo eso son zarandajas y en realidad el mundo griego, la mente griega y "nuestra forma de concebir el mundo, la humanidad y la vida en general" no tienen en absoluto nada que ver. Y, por encima de eso, la alargada sombra del ciprés que no me deja conciliar el sueño: la posibilidad de que "la familia" griega fuese, en la práctica, poligámica. ¡¡¡¡Ahhh!!!! ¡sacrilegio! ¡Los popes del pensamiento tradicionalista se mesan los cabellos! Todo esto viene a raíz de que hasta las reformas de Pericles –oh, espero que no salga algún pedantón experto en el tema de entre el público y rebata todo mi argumento con su sapiencia, y que aún por encima diga que no fue Pericles, que fue Clístenes, o Pozimóteles-en Grecia (vamos, estoy hablando de Atenas, pero ya sabeis que cuando se dice "Grecia" hablando de la antigüedad clásica Atenas es the first, the last y todo lo demás) heredaban todos los hijos del padre, los del matrimonio y los que tenía por ahí con la hetaira de turno. Vamos, que tenemos al ciudadano de la polis, en su casita, casita en la que está todo el día su joven –muchísimo más joven- esposa. Y aparte, todas las esclavas, a disposición naturalmente de los requrimientos de su amo y señor, y las concubinas. E hijos por aquí e hijos por allá, hijos que pueden heredar los olivares del padre y su abono para el teatro, conviviendo todos en la misma casa, los legítimos y los ilegítimos, la esposa y sus aledaños, en una comunidad extraña que viene siendo, en la práctica ¡una poligamia! Súperfuerte, tíos. Y claro, ya independientemente de la herencia o la no herencia, pensemos un momento en la situación que se tenía que dar en ese núcleo familiar, con una esposa que es comúnmente relegada al segundo plano porque su marido está con esclavas y amantes más jóvenes y bellas, y con efebos imberbes mojados en aceite de paseo entre el gimnasio y el ágora. El ambiente del gineceo, como ama y señora de esas mismas esclavas que se follan a su esposo, tenía que ser un poco como el de las reuniones navideñas de la familia Janeiro. Y claro, cuando tienen hijos, se vuelcan totalmente en ellos, durante los pocos primeros años en los que pueden influírles, antes de que se educación se le encomiende a manos más expertas y a otras... pollas, en definitiva. Son madres castradoras y bastante desequilibradas por esa mierda de vida que llevan que alternan episodios de asfixiante amor por el retoño con otros de rabia e ira desatadas, castigo y represión. Y he aquí la explicación de la frecuentísima figura de la medusa, del ser monstruoso, femenino, que devora al hombre, una idea muy recurrente en el mundo griego, como la de la vagina dentata, esa idea de la mujer como devoradora del hombre por medio de las relaciones sexuales, con eso de que el hombre es caliente y la mujer fría y mediante el coito le roba el calor, y la vida. Mujer como consumidora. Pues todo esto es un reflejo de la madre, de esa madre psicótica normanbatesiana que produce el mundo griego, una madre con la que el niño rompe el vínculo, y con ella con todo mundo femenino, para pasar pronto a los brazos de un amante formido y maduro, que le follará hasta que empiece a salirle la barba. Vínculo que no se recupera hasta como unas décadas después, cuando se casa, ya maduro normalmente, con una chiquita semiadolescente, para formar el entrañable círculo familiar arriba descrito. ¿Y esto qué crea? Esquizofrénicos y maricones. Y esto no lo digo yo, lo dice un señor de cuyo nombre, lo que son las cosas, ahora no consigo acordarme (porque claro, todos sabéis ya, faltaría más, que la homosexualidad funciona exactamente como una reacción a ciertas causas, tipo madre posesiva, ausencia de figura paterna, violación y abusos durante la infancia... todo muy sistematizable, es totaaalmente causa-efecto) Súperturbador, ¿no?
Bueno, y tras tanto inútil petardeo, pasemos a cosas serias: cotilleos jugosos (igual son vox populi y yo no me había enterado, pero mi deber es difundir al buena nueva) ¿Mi fuente? Uno de los maquilladores estrella de Chanel, en pleno arranque patio de vecinas:
Que Mencía, la hija de Isabel Sartorius, es hija del príncipe (esto, lo sé, no es ninguna sorpresa), y que cuando Isabel se quedó "en estado", su madre llamó a la reina Sofía y le dijo: -"Majestad, tenemos un problema" –"No"-contestó Sofía-"Tú tienes un problema" ¡Jojojo!
¡Que Ana Belén está liada con Julia Otero! ¿Y Víctor Manuel? Nada, cada uno hace su vida por su cuenta
¡Y Juan Pardo con el guapo (¿es que hay alguno?), vamos, con el rubio de los pecos!
Efectivamente no sé si se habrá debido a la negra influencia de cierto ex-componente de los Brincos, pero ahí me tienen, caída víctima de al gripe cruel que nos azota por estas fechas. Estaba tan deprimida, todo el sábado por la tarde metida en casa y a punto de ver por quinta vez, más o menos, "La Violetera" en Cine de Barrio, lo único que me hacía esbozar una sonrisa era recordar la bellísima escena en la que Carla, recién expulsada de la casa-de-Gran-Hermano, decía las ganas que tenía de ver a los viejos de la residencia que solía cuidar.
-Claro, seguro que ellos también se han acordado mucho de ti- decía Mercedes, toda empatía.
-Pues no creo porque como tienen alzheimer...-
Pero sigo con la cabeza bastante seca de ideas, con el cuerpo dolorido e inapetente como una supermodelo. Así que mejor esperamos a estar más inspirada para actualizar.
Estoy muy dubitativa con esto de actualizar. No sabía si empezar a hablar de la muerte de Maika Vergara cuyo proceso, sí, cómo no, yo también seguí apasionada y shocked by the power desde que María Teresa dijo en Día a Día que le había dado un infarto y que estaba muy grave y que desde ahí "un beso a Ángel y a toda la familia", toda inquietud estaba yo hasta que esa noche recibí varios mensajes del estilo de "Ra, tía, acabo de llegar a casa y me ha dicho mi madre que se ha muerto Maika Vergara ¡qué fuerte!" o, mucho más concisamente, "¡¡¡¡Ha muerto Maika Vergara!!!!" Que luego, más que una comentarista del corazón parecía que se hubiese muerto Isabel Presley, allí en Salsa Rosa todos de negro (e Idoia Bilbao por cierto con una coleta súpermal hecha, que parecía yo. A Maika le hubiese gustado que estuvieses "comilfó", Idoia querida) y seguro que todos deseando preguntarle a Norma Duval por las declaraciones de ese trasundo del joker que hace diez años dijo que tenía una hija de Miguel Boyer, y luego venga la llamada de Julián Muñoz, para decir que a la Pantoja le había dado una lipotimia y que por eso no podía ponerse al teléfono, y las declaraciones de Miguel Temprano, y bueno, todo. Que hay que ver la Pantoja, que es un poco el anticristo, ¿no?, que lo hace todo en aras del mal, siempre egoísta, prepotente y bueno, simplemente un ser diabólico con disco de de villancicos. En fin. Pura mierda todo, pero mientras esa mierda sea tan divertida, bienvenida sea.
Ayer estaba escuchando la radio mientras escribía una reseña de "La misión" y salió un anuncio de "Clásico Chill out. Por fin te gustará la música clásica" Me he quedado muerta en la bañera. Y sonaba Carmina Burana con sintetizadores. Tremendo. Para empezar Carmina Burana le gusta a todo el mundo, es la típica pieza (me refiero, claro está, al cantable más conocido de la ópera) archiconocida, que le mola desde a heviatas ignorantes hasta a Pedro Erquicia, de Documentos Tv. Que te guste carmina burana, por otra parte, no quiere decir que te guste la música clásica, como silbar el libiamo de la Traviata en la ducha no quiere decir que seas un súperamante de Verdi y de la ópera italiana del XIX. Que hasta Michael Jackson quería los derechos de Carmina Burana para que sonase en los inicios de su conciertos. Ay, Michael. Me siento como obligada a dar mi docta opinión al respecto (me siento como un poco en un dibujín de Jordi Labanda –y perdón por estas citas que hago, es que aún sigo medio engripada- en el que una niñita en el cole leía "Tema de mi redacción: Lo que pienso de Eva Sannum") Pues yo creo que Michael no se ha follado a ningún niñito, porque es virgen, como quedó muy claro en la entrevista (entrevista en la que por cierto y si los rumores son ciertos como es de desear, sale el mismo niño que ahora le denuncia, diciendo cuánto le gusta tomar leche con galletas en el cuarto de Michael. Violado no creo. Igual tocadito sí) en la que contó cómo casi le viola Tatum O´neal. Y creo que eso se hace extensible a todas sus... parejas. Bueno, es virgen si exceptuamos aquella violación que sufrió en uno de sus conciertos cuando era un pequeño negro e iba de gira con los Jackson Five, que yo estas historias me las creo todas, y aún más que se quedan cortas a la hora de decir maldades, que la realidad supera a la ficción, justo como en Aguirre, la cólera de Dios, que la historia del verdadero Aguirre es mil veces más fascinante que todo lo que el contrahecho y –siempre una mueca en su rostro- Klaus Kinski pueda representar. Ejem. Que ya casi estamos en navidades –ahora, y no cuando Pórtico instala su escaparate navideño, allá por principios de octubre-, y con ellas los días de asueto y merecido descanso. Bienvenidas sean, un años más, estas fechas de buena comida y especiales por la tele en los que sale Julio Iglesias, y repasos a "lo mejor del año", con lo cual en la Mtv nos saldrán de nuevo (¿alguna vez han dejado de hacerlo?) Justin y Beyoncé por las orejas.
incendio en mi edificio, el paso a trinario, significado de tu nombre
Mensaje de Gabbo en mi móvil, de esta mañana:
EL ASESINO DE LA KATANA HA HUÍDO DE LA JUSTICIA EN ELCHE!! Dios, esto empieza a convertirse en Corrupción en Miami (o Villalba). Has salido ilesa del incendio?
Explicación: la joven víctima de las aventuras gráficas de contenido violento ya ha sido prendido; su fuga ha durado unas escasas tres horas que espero haya aprovechado para ponerse al día en lo que a materia de peinados se refiere. En cuanto al "incendio", esta noche estaba yo tan tranquila leyendo sobre Franco en mis estancias cuando, sobre cosa de la una de la mañana, llamaron al timbre. Mi padre, que dormía en el sofá (nada de disputas conyugales, concilia el sueño sabiamente viendo la tele) se levantó sobresaltado y al abrir la puerta se encontró con la vecina de al lado, que, con dramática entonación, preguntó: "Perdone usted pero... ¿no le huele a quemado?" Yo, que estaba tan tranquila en posición horizontal, dudé si levantarme o dejar que todo se arreglase, pero mi instinto de supervivencia pudo más. Efectivamente, el olor a quemado era fuertísimo por todo el pasillo, casi como cuando mi prima y yo hicimos un bizcocho de chocolate y se nos ocurrió cocerlo en el microondas-con las nefastas consecuencias que todos podéis imaginar- Así que fuimos bajando piso tras piso, despertando a los vecinos de este modo "hola, perdone las horas, pero ¿no se le estará quemando algo?" Al cabo de cinco minutos éramos una comitiva de vecinos en pijamas, batas y ese tipo de prendas que nadie sabe si son para "estar en casa tomando una infusión en esta tarde lluviosa" o más bien para "salgo a echar la basura y a por los periódicos en esta mañana de domingo ataviada con esta especie de... chándal" tan abundantes en Woman Secret, Oysho y superficies al uso. Yo, que no conocía a ningún vecino, me lo estaba pasando tan divinamente, y al llegar al segundo se identificó el foco del hedor como la puerta A. La agradable y juvenil pareja del 2º C (él salió a abrir la puerta en calzoncillos y tuvo la delicadeza de semivestirse) (aunque por mí podía haberse ahorrado la muda, que llevaba un modelo muy favorecedor) decían que la chiquita que allí vivía era muy despistada, que se había ido de viaje durante una semana y se había dejado las llaves de casa metidas en la cerradura, información corroborada por Ramón, del 3ºE, el actual presidente de la comunidad de vecinos y que bajo su albornoz intensamente naranja estaba indudablemente desnudo. Mientras, la vecina del 3ºA, justo encima del piso de la discordia, decía que ni se podía asomar a la ventana de su cocina, que el olor a quemado que venía del piso de abajo era fortísimo y que igual la chica estaba inconsciente en su casa y que por eso no atendía al timbre, que era lo que tenía vivir sola, que cuando a ella le dio una embolia en la pierna izquierda habían pasado dos días hasta que la encontraron. Alguien bajó al garaje y dijo que el coche de la chica –un Ibiza azul- estaba allí, así que "no puede haber ido muy lejos, es martes, aquí no estamos cerca de la zona de copas, etc, etc." (yo, sorprendidísima de que todo el mundo supiese de quién era la plaza de garaje y el coche de cada quién) Las opiniones estaban divididas entre los que creían que lo mejor era seguir llamando regularmente al piso hasta que apareciese la churri –"porque al fin y al cabo yo ya no voy a dormir"- dijo, no sin fastidio, el vecino del 3ºD y los que votaban por llamar a la policía, los bomberos o lo que fuese y tirasen la puerta abajo. Pero como fuese que a principios de este año había ocurrido algo similar, a raíz de que la novia del joven del 1ºF llegase totalmente borracha a su casa, y estuviese dos horas timbrándole sin obtener respuesta, despertando a todos los vecinos (incluidos a los viejos de la puerta de al lado, manifestando él que estaba hasta los cojones de las discusiones de esa pareja y que iba a coger la escopeta), que estaban allí reunidos ante la puerta, la novia ya totalmente histérica y convencida de que a su novio le había pasado algo y estaba allí dentro con el cráneo partido dentro de la bañera, o algo; total, que ya estaba allí la policía, a punto de tirar la puerta abajo, cuando se abre la puerta y aparece el joven en pijama totalmente "ey, me acabo de levantar de la cama, ¿pero qué coño es todo esto?", así que al final, y como el olor a quemado ya empezaba a remitir, se optó por dejarle una nota: "En tu casa huele mucho a quemado, ten cuidado, todos los vecinos estamos preocupados" o algo por el estilo, y que cada mochuelo se fuese a su olivo. Hoy por la mañana, pegada al espejo del ascensor, había una nota escrita a rotulador que ponía "Son las 7 y 25 de la mañana y no me atrevo a avisar a nadie. Sí, era aquí; problema solucionado, se me quemó la olla de la comida. Gracias a todos. Buenas noches. Marga (2º A)"
Resulta que el siguiente paso para la evolución de la humanidad es pasar a pensar en trinario. Llevamos "toda la vida de Dios" pensando en binario: en opuestos, en antagónicos, hay una concepción violenta de todo, de lucha de contrarios: sí y no, cielo e infierno, incluso en las tradiciones más vetustas: el ying y el yang, el rollo complementario de los opuestos y todo eso. Pues no, jóvenes. Esa forma de pensar está empezando a quedarse desfasada. Llevamos desde el siglo VI antes de cristo pensando así, el conocimiento, la forma de pensar, no ha variado nada desde los griegos (por eso siguen tan de actualidad) ¿No nos da vergüenza?
Así que, en estos tiempos de crisis de los valores, en estos tiempos de anti-ilustración que vivimos en los que todo es "al fin y al cabo, somos animales" y prima la concepción biologista del ser humano, en estos tiempos en los que no hay verdad y todo es concepción posmoderna de "cada cual puede pensar lo que le apetezca", en estos tiempos de confusión, se genera un cambio. Y ese cambio puede ser, sí, una de las posibilidades es que conduzca a introducir una tercera posibilidad en el código del pensamiento. Sólo con introducir una tercera posibilidad, los resultados matemáticos se centuplican. El paso a pensar en trinario. Un paso, claro está, que llevaría como unos cuantos siglos o miles de años, porque al fin y al cabo es comparable al paso de los homínidos al "sistema de desplazamiento bípedo" Que necesitará, como cuando se empezó a "hablar", una modificación biológica.
Aceptemos el signo de los tiempos. El paso al trinario está próximo.
Y mañana me voy de viaje. Albricias y cuchufletas.
Zamma Zamma
Hace unos cuantos domingos que Jordi Labanda, desde su página del Magazine de la Vanguardia plasmaba a una -cómo no- joven ataviada según las últimas tendencias diciendo la habitual frase superficial llena de significado y poesía sin dejar de ser una simpleza a años luz de lo original: "- Éste es el momento más triste del final del verano: cuando coges un bolso y encuentras en él arena de playa"
Pues justo asín me he sentido yo hace unos días: he cogido unos tenis y he encontrado en ellos arena del desierto. Snif, snif.
En fin, que aquí estamos de nuevo tras una prolongada ausencia. Que hay que ver qué pesados se ponen algunos con la Najwa-de-los-cojones. Que es una petarda, coñe, que no sé si prefiero la chiqui chiqui band en cucharadas antes de tener que aguantar otra entrevista con la reina de la pretenciosidad y el cretinismo. Me encanta odiarla, además, disfruto un montón con el sentimiento destructor y no me apetece nada dejar de hacerlo.
Y eso, ya volveré con sentimientos más positivos y llenos de amor por nuestro prójimo. Anda, y sabíais que toda la vida la Iglesia diciéndonos que Jesús entró en Jerusalén montado en mula como símbolo de humildad porque "hay que ver lo sencillo que era nuestro señor, encarnado en hombre del pueblo, en hombre urbano" Pues no, lectores ingenuos como yo de la Holy Bible: en el mundo judío la mula estaba reservada para los reyes. Así que sí, lo de INRI tenía mucha más razón de ser de lo que creíamos.
Ángel de la Gironda, Circe de la Revolución
El canal cocina ha llegado a mi vida -bueno, más bien ha irrumpido en mi vida desplazando al canal historia y al siempre tronchante canal de la teletienda en el top ten de los más vistos- de un modo tal que cuando realizo uno de los periódicos e informativos zappings a toda velocidad por los principales canales, al llegar a él ese raid informativo se detiene porque es que no puedo, me abducen totalmente esas imágenes de preparación de osobuco, fabada y ensalada de nuez en esas asépticas cocinas, con esos gorros fálicos y refrigerantes de inmaculada blancura, esa disposición perfecta de los ingredientes en cuencos al lado de la vitrocerámica, siempre reluciente, a la que nunca se pega nada. Hace unos días mismamente, iba dispuesta a cambiar a Tele Cinco para ver Aquí hay tomate, pero nada más encenderla resultó que estaba en el canal cocina, con ese inenarrable huevo frito -que es el emblema más sencillo, bello, simbólico y chanante de toda la historia de la televisión, y ya se fui incapaz de mover el índice: en la pantalla, "el sumiller en casa" procedía a la cata de un rioja ¿Marqués de Osa? Yo allí, totalmente ojiplática, ante las evoluciones del medalleado caballero: "hermoso color rubí con tintes rojizos" "sabor a frutas del bosque, a regaliz (¡!) y a madera..." "fuertes taninos pero suave al paladar..." Vamos, paleta ojiplática total, a mí que la cultura del vino me es cuasi totalmente ajena y me resulta de lo más fascinante. Me he acordado de un pretendiente que tuve, que era enólogo y me hablaba de aquellas catas que realizaban en las ferias de las denominaciones de origen varias. Porque no me hizo una demostración en directo, que seguro que si le hubise visto aspirar y sorber produciendo tan particular sonsonete, para extraer todos los efluvios del caldo, hubiese accedido inmediatamente a sus deseos.
Total, que ahora los cocineros son súperestrellas: de un tiempo a esta parte estamos asistiendo a una elevación del estatus de la cocina a alta cultura casi casi comparable al que está viviendo la moda en estos últimos años. Porque dónde se ha visto que cualquier hombre de la calle más o menos informado sepa el nombre de algún cocinero en este país más que de Lucio (y eso de cocinero... jojojo) Y en cambio, ahora todo el mundo sabe quién es Ferrán Adriá, y Arzak, claro, y Sergi Arola, y Santi Santamaría... Esto no está mal. Simplemente es algo curioso.
Escribo esto aún bajo el influjo del shock de belleza que supone el visionado de "Soñadores" No pienso hacer un análisis de la película, de sus faltas ni de sus glorias, porque sería una pedantería bertolucciana casi tan repugnante como el grado de cinefilia que exhiben los protagonistas (cosa que es repugnante a la par que encantadora, mientras que en la vida real es sólo repugnante, esa ostentación de la sabiduría cinéfila tan hiperguay, molona y enrrollada. Pero claro, ellos son franceses) más que nada porque lo primordial y que recordaremos todos de la película es el apapostiamiento de belleza que recibimos cuando contemplamos a Theo y a Isabelle.
Dos nuevas razones para vivir: los megapechos de Eva Green, turgentes y desafiantes, y, sobre todo, sobre todas las cosas (incluso sobre su desnudo posterior, el más bello que hemos visto en los últimos años junto con el de Charlize Theron en "Las normas de la casa de la sidra", porque, como decía Jardiel Poncela, "cómo más me gustan las mujeres es desnudas. Y como más me gustan desnudas es de espaldas"), ¡la nariz de Louis Garrel! Ese es un apéndice nasal al que dan ganas de alzar un monumento y pasarse la vida vendiendo reproducciones marmóreas de su belleza. Una napia a la que dan ganas de besar, de lamer, de decirle a gritos "¡oh, fóllame!", un naso al que convertir en nuevo dios y convertirse al rinotheísmo.
Así que ya saben, déjense de Clepatras y –por favor- de Rocíos Carrasco. Louis Garrel. Palabra de Ra.
Y he aquí, caballeros, que la arriba firmante se cuela -es colada- en una fiesta privada del Congreso Internacional de Arquitectura nosequé. Ahí estoy yo, en un antiguo cine reconvertido –una vez más- en "sala de fiestas", tomando copas con amiguitos más o menos recién hechos, diciendo cosas como "Y entonces le dije: ¿Qué tal si te la chupo un rato?" Cuando de pronto pasa a mi suavísima espalda Moneo, sí, el mismo, el de los cubos de Moneo, prácticamente el único arquitecto español suficientemente exitoso y famoso como para que yo, absoluta profana en la materia, me diese la vuelta en pleno éxtasis, al igual que el resto de la sala, llena prácticamente de estudiantes de arquitectura a la caza y captura de sus ídolos. Ídolos que destacaban entre la concurrencia por sus canosas cabezas y clásicas vestimentas. Total, que ahí estuve yo, súpermetida en el papel de mi identidad falsa con la que había entrado en la fiesta –Este viernes, atendí, por si alguien lector del diario me conoció bajo esa identidad, al nombre de "Rodríguez Calvo, Miriam"- megaemocionada cuando empezó a sonar "Like a prayer" y la tarima (agh, ¿por qué suena tan "tío, esta fiesta es la caña, voy a subir a la tarima para que toda la peña lo flipe") se llenó de arquitectos suízos, belgas y noruegos –que parecían clones de Karl Lagerfeld- bailando sensuaaaalmente con jóvenes estudiantes trepas- Y todo el mundo en pleno cataclismo emocional, sacando fotos a los bailarines (Moneo no, precisamente, el pobre estaba allí manteniendo el tipo como podía, súpermajo, además, súpernormal y súperaccesible) Y a las dos horas ya nos tienen, con "el Snowjeta" Craig nosequé, el-que-diseñó-la-biblioteca-de-Alejandría-a-los-28-años-y-es-un-niño-prodigio-del-mundo-de-la-arquitectura-además-de-genio-íntegro-porque-es-como-Moneo-que-no-se-vende-a-esa-mierda-de-arquitectura-espectáculo-tipo-Gehry-y-Eisenman-, a partir un piñón con él, un noruego encantador que mientras yo retozaba en un rinconcito apartado se nos acercó para preguntarnos por su chaqueta celeste perdida, y tropezó en los escalones debido, supongo, al grado de intoxicación etílica que llevaba en la sangre (o tal vez a una deficiente construcción de las escaleras que él, como genio consagrado, no podía haber dejado de notar) Vamos, que a partir un piñón con todos, y yo encantada, claro. Encantada porque 1) soy una paleta; 2) la arquitectura me interesa aunque sea totalmente ignorante de sus misterios, como me ocurre con tantos otros temas que me apasionan en casi tan alto grado como el desconocimiento que me provocan; 3) era una fiesta, había famosos (aunque yo solamente "conociese" a uno, soy consciente de la importancia del-arquitecto-de-la-biblioteca-de-Alejandría) y el alcohol corría al mismo ritmo que las caderas de Jennifer López se balanceaban desde la pantalla gigante que proyectaba videoclips. ¿Quién necesita más?
Conózcase a sí mismo
Y decida de paso cómo han de llamarse sus amigos, su pareja, sus hijos y su jefe) (y, como soy así de genial, pongo algunos nombres que poseen algunos de los que sé -espero- que me leen)
Alberto es tranquilo y reservado, honesto, paciente, estable y voluntarioso, pero su timidez hace que a veces dude de sus propias capacidades y se muestre intranquilo e inseguro. Introvertido, no gusta mucho de hacer amistades ni de una vida social y movida, prefiriendo la soledad y resolver sus problemas por sí mismo sin solicitar ayeuda; más racional y práctico que intelectual se apoya siempre en la lógica y el sentido común, y si a veces sueña, no tarda en regresar a la realidad. La vida sentimental no siempre es fácil para un hombre introvertido y reservado.
Álex es una variante apocopada de Alexix y de Alejandro, sirviendo indistintamente para ambos sexos, y es como una mezcla de ambos ; en efecto, antes de decidirse también necesita sopesar a fondo el pro y el contra de las cosas, y una vez se decide pone en acción sus capacidades organizativas para conseguir sus propósitos. Profesionalmente busca la independencia y quizás una cierta marginalidad. En el amor necesita de mucha ternura y es muy sensual, pero su compleja naturaleza le pone las cosas difíciles.
Guillermo es enigmático y difícil de catalogar. Muy introvertido, es un ser inquieto que se atormenta buscando respuestas a su angustia vital, pues la vida está llena de dudas y vacilaciones. Muy emotivo e hipersensible, se protege bajo una máscara de frialdad, de distanciamiento e incluso a veces, de ironía y cinismo. Es un hombre que va madurando poco a poco, volviéndose filósofo en su madurez. En el amor es muy difícil, pues al ser cerrado y poco comunicativo no sabe expresar sus sentimientos.
Luis es un hombre tierno y cálido, para el que lo más importante son los sentimientos; pero en el fondo es nervioso e inquieto, eminentemene cerebral y con gran imaginación, lo cual, unido a su elegancia innata y su facilidad en asimilar nuevos conocimientos y experiencias, le permite triunfar en la vida y detentar una parcela de poder que le dé la estabilidad que necesita. Es hipersensible, emotivo y abnegado, interesándose por cuanto se relaciona con las cuestiones sociales y humanitarias, pero también con lo relacionado con el mundo de lo oculto y misterioso. En el amor es un romántico sentimental, al que a veces un cierto pudor y timidez le impide expresar todo lo que siente.
Javier es reservado, prudente, algo desconfiado e incluso a veces algo pesimista y escéptico. Intelectual y cerebral, metódico y detallista, prefiere apoyarse en su propio juicio, capcidad de trabajo, organización y disciplina. Es hombre de principios, muy independiente, bastante autoritario y de una moralidad estricta. También siente una cierta atracción por el pasado y la historia, e incluso por el arte. Sin embargo, deberá luchar mucho en la vida, poruqe sus tres números clave son ausentes. En el amor busca ante todo paz y seguridad, siendo fiel, tranquilo, servicial y siempre dispuesto a echar una mano en las faenas domésticas.
Patricia es una persona decidida y desbordante de vitalidad y energía de vivir; pero cuando le conviene sabe mostrarse reservada, obstindad y ambiciosa, lo que no es obstáculo para que siga siendo femenina, maternal e incluso algo coqueta, y a pesar de ser generosa e interesarse por quienes la rodean, es consciente de las realidades de la vida y sabe mostrase práctica y eficaz. Pero la verdadera finalidad de su vida es el amor; necesita amar y sentirse amada, fundar una familia sólida y estable en un hogar bello y acogedor.
Pilar es reflexiva, estable, perseverante y prudente. Posee una fimre voluntad y es capaz de llevar a buen término trabajos o empresas que requieran tiempo y paciencia y posee un sentido del deber muy acusado. Le gusta figurar, ocupar los primeros lugares y ser admirada, apreciando el lujo y los honores. Profesionalmente es capaz de destacar en actividades creativas o relacionadas con la expresión y la comunicación e, incluso , en aquellas que requieran habilidad manual. Cuando es capaz de responder a la influencia del 22, se convierte en una mujer fuera de lo corriente, adquiriendo carisma en intuición, así como una mayor ambición y capacidad parra realizar grandes cosas. En el terreno sentimental es fiel, honesta y buena administradora, pero espera de su pareja una ayuda total, tanto en lo económico como en lo doméstico.
Claro está que podéis pasaros todo esto por el forro de lo que os parezca, que a mí por ejemplo me dice "en el amor es una seductora, una tigresa apasionada, violenta y celosa; pero en cuanto a fidelidad, más vale dejarlo correr" A mí. Yo. Si es que me quedo sin palabras.
EL ASESINO DE LA KATANA HA HUÍDO DE LA JUSTICIA EN ELCHE!! Dios, esto empieza a convertirse en Corrupción en Miami (o Villalba). Has salido ilesa del incendio?
Explicación: la joven víctima de las aventuras gráficas de contenido violento ya ha sido prendido; su fuga ha durado unas escasas tres horas que espero haya aprovechado para ponerse al día en lo que a materia de peinados se refiere. En cuanto al "incendio", esta noche estaba yo tan tranquila leyendo sobre Franco en mis estancias cuando, sobre cosa de la una de la mañana, llamaron al timbre. Mi padre, que dormía en el sofá (nada de disputas conyugales, concilia el sueño sabiamente viendo la tele) se levantó sobresaltado y al abrir la puerta se encontró con la vecina de al lado, que, con dramática entonación, preguntó: "Perdone usted pero... ¿no le huele a quemado?" Yo, que estaba tan tranquila en posición horizontal, dudé si levantarme o dejar que todo se arreglase, pero mi instinto de supervivencia pudo más. Efectivamente, el olor a quemado era fuertísimo por todo el pasillo, casi como cuando mi prima y yo hicimos un bizcocho de chocolate y se nos ocurrió cocerlo en el microondas-con las nefastas consecuencias que todos podéis imaginar- Así que fuimos bajando piso tras piso, despertando a los vecinos de este modo "hola, perdone las horas, pero ¿no se le estará quemando algo?" Al cabo de cinco minutos éramos una comitiva de vecinos en pijamas, batas y ese tipo de prendas que nadie sabe si son para "estar en casa tomando una infusión en esta tarde lluviosa" o más bien para "salgo a echar la basura y a por los periódicos en esta mañana de domingo ataviada con esta especie de... chándal" tan abundantes en Woman Secret, Oysho y superficies al uso. Yo, que no conocía a ningún vecino, me lo estaba pasando tan divinamente, y al llegar al segundo se identificó el foco del hedor como la puerta A. La agradable y juvenil pareja del 2º C (él salió a abrir la puerta en calzoncillos y tuvo la delicadeza de semivestirse) (aunque por mí podía haberse ahorrado la muda, que llevaba un modelo muy favorecedor) decían que la chiquita que allí vivía era muy despistada, que se había ido de viaje durante una semana y se había dejado las llaves de casa metidas en la cerradura, información corroborada por Ramón, del 3ºE, el actual presidente de la comunidad de vecinos y que bajo su albornoz intensamente naranja estaba indudablemente desnudo. Mientras, la vecina del 3ºA, justo encima del piso de la discordia, decía que ni se podía asomar a la ventana de su cocina, que el olor a quemado que venía del piso de abajo era fortísimo y que igual la chica estaba inconsciente en su casa y que por eso no atendía al timbre, que era lo que tenía vivir sola, que cuando a ella le dio una embolia en la pierna izquierda habían pasado dos días hasta que la encontraron. Alguien bajó al garaje y dijo que el coche de la chica –un Ibiza azul- estaba allí, así que "no puede haber ido muy lejos, es martes, aquí no estamos cerca de la zona de copas, etc, etc." (yo, sorprendidísima de que todo el mundo supiese de quién era la plaza de garaje y el coche de cada quién) Las opiniones estaban divididas entre los que creían que lo mejor era seguir llamando regularmente al piso hasta que apareciese la churri –"porque al fin y al cabo yo ya no voy a dormir"- dijo, no sin fastidio, el vecino del 3ºD y los que votaban por llamar a la policía, los bomberos o lo que fuese y tirasen la puerta abajo. Pero como fuese que a principios de este año había ocurrido algo similar, a raíz de que la novia del joven del 1ºF llegase totalmente borracha a su casa, y estuviese dos horas timbrándole sin obtener respuesta, despertando a todos los vecinos (incluidos a los viejos de la puerta de al lado, manifestando él que estaba hasta los cojones de las discusiones de esa pareja y que iba a coger la escopeta), que estaban allí reunidos ante la puerta, la novia ya totalmente histérica y convencida de que a su novio le había pasado algo y estaba allí dentro con el cráneo partido dentro de la bañera, o algo; total, que ya estaba allí la policía, a punto de tirar la puerta abajo, cuando se abre la puerta y aparece el joven en pijama totalmente "ey, me acabo de levantar de la cama, ¿pero qué coño es todo esto?", así que al final, y como el olor a quemado ya empezaba a remitir, se optó por dejarle una nota: "En tu casa huele mucho a quemado, ten cuidado, todos los vecinos estamos preocupados" o algo por el estilo, y que cada mochuelo se fuese a su olivo. Hoy por la mañana, pegada al espejo del ascensor, había una nota escrita a rotulador que ponía "Son las 7 y 25 de la mañana y no me atrevo a avisar a nadie. Sí, era aquí; problema solucionado, se me quemó la olla de la comida. Gracias a todos. Buenas noches. Marga (2º A)"
Resulta que el siguiente paso para la evolución de la humanidad es pasar a pensar en trinario. Llevamos "toda la vida de Dios" pensando en binario: en opuestos, en antagónicos, hay una concepción violenta de todo, de lucha de contrarios: sí y no, cielo e infierno, incluso en las tradiciones más vetustas: el ying y el yang, el rollo complementario de los opuestos y todo eso. Pues no, jóvenes. Esa forma de pensar está empezando a quedarse desfasada. Llevamos desde el siglo VI antes de cristo pensando así, el conocimiento, la forma de pensar, no ha variado nada desde los griegos (por eso siguen tan de actualidad) ¿No nos da vergüenza?
Así que, en estos tiempos de crisis de los valores, en estos tiempos de anti-ilustración que vivimos en los que todo es "al fin y al cabo, somos animales" y prima la concepción biologista del ser humano, en estos tiempos en los que no hay verdad y todo es concepción posmoderna de "cada cual puede pensar lo que le apetezca", en estos tiempos de confusión, se genera un cambio. Y ese cambio puede ser, sí, una de las posibilidades es que conduzca a introducir una tercera posibilidad en el código del pensamiento. Sólo con introducir una tercera posibilidad, los resultados matemáticos se centuplican. El paso a pensar en trinario. Un paso, claro está, que llevaría como unos cuantos siglos o miles de años, porque al fin y al cabo es comparable al paso de los homínidos al "sistema de desplazamiento bípedo" Que necesitará, como cuando se empezó a "hablar", una modificación biológica.
Aceptemos el signo de los tiempos. El paso al trinario está próximo.
Y mañana me voy de viaje. Albricias y cuchufletas.
Zamma Zamma
Hace unos cuantos domingos que Jordi Labanda, desde su página del Magazine de la Vanguardia plasmaba a una -cómo no- joven ataviada según las últimas tendencias diciendo la habitual frase superficial llena de significado y poesía sin dejar de ser una simpleza a años luz de lo original: "- Éste es el momento más triste del final del verano: cuando coges un bolso y encuentras en él arena de playa"
Pues justo asín me he sentido yo hace unos días: he cogido unos tenis y he encontrado en ellos arena del desierto. Snif, snif.
En fin, que aquí estamos de nuevo tras una prolongada ausencia. Que hay que ver qué pesados se ponen algunos con la Najwa-de-los-cojones. Que es una petarda, coñe, que no sé si prefiero la chiqui chiqui band en cucharadas antes de tener que aguantar otra entrevista con la reina de la pretenciosidad y el cretinismo. Me encanta odiarla, además, disfruto un montón con el sentimiento destructor y no me apetece nada dejar de hacerlo.
Y eso, ya volveré con sentimientos más positivos y llenos de amor por nuestro prójimo. Anda, y sabíais que toda la vida la Iglesia diciéndonos que Jesús entró en Jerusalén montado en mula como símbolo de humildad porque "hay que ver lo sencillo que era nuestro señor, encarnado en hombre del pueblo, en hombre urbano" Pues no, lectores ingenuos como yo de la Holy Bible: en el mundo judío la mula estaba reservada para los reyes. Así que sí, lo de INRI tenía mucha más razón de ser de lo que creíamos.
Ángel de la Gironda, Circe de la Revolución
El canal cocina ha llegado a mi vida -bueno, más bien ha irrumpido en mi vida desplazando al canal historia y al siempre tronchante canal de la teletienda en el top ten de los más vistos- de un modo tal que cuando realizo uno de los periódicos e informativos zappings a toda velocidad por los principales canales, al llegar a él ese raid informativo se detiene porque es que no puedo, me abducen totalmente esas imágenes de preparación de osobuco, fabada y ensalada de nuez en esas asépticas cocinas, con esos gorros fálicos y refrigerantes de inmaculada blancura, esa disposición perfecta de los ingredientes en cuencos al lado de la vitrocerámica, siempre reluciente, a la que nunca se pega nada. Hace unos días mismamente, iba dispuesta a cambiar a Tele Cinco para ver Aquí hay tomate, pero nada más encenderla resultó que estaba en el canal cocina, con ese inenarrable huevo frito -que es el emblema más sencillo, bello, simbólico y chanante de toda la historia de la televisión, y ya se fui incapaz de mover el índice: en la pantalla, "el sumiller en casa" procedía a la cata de un rioja ¿Marqués de Osa? Yo allí, totalmente ojiplática, ante las evoluciones del medalleado caballero: "hermoso color rubí con tintes rojizos" "sabor a frutas del bosque, a regaliz (¡!) y a madera..." "fuertes taninos pero suave al paladar..." Vamos, paleta ojiplática total, a mí que la cultura del vino me es cuasi totalmente ajena y me resulta de lo más fascinante. Me he acordado de un pretendiente que tuve, que era enólogo y me hablaba de aquellas catas que realizaban en las ferias de las denominaciones de origen varias. Porque no me hizo una demostración en directo, que seguro que si le hubise visto aspirar y sorber produciendo tan particular sonsonete, para extraer todos los efluvios del caldo, hubiese accedido inmediatamente a sus deseos.
Total, que ahora los cocineros son súperestrellas: de un tiempo a esta parte estamos asistiendo a una elevación del estatus de la cocina a alta cultura casi casi comparable al que está viviendo la moda en estos últimos años. Porque dónde se ha visto que cualquier hombre de la calle más o menos informado sepa el nombre de algún cocinero en este país más que de Lucio (y eso de cocinero... jojojo) Y en cambio, ahora todo el mundo sabe quién es Ferrán Adriá, y Arzak, claro, y Sergi Arola, y Santi Santamaría... Esto no está mal. Simplemente es algo curioso.
Escribo esto aún bajo el influjo del shock de belleza que supone el visionado de "Soñadores" No pienso hacer un análisis de la película, de sus faltas ni de sus glorias, porque sería una pedantería bertolucciana casi tan repugnante como el grado de cinefilia que exhiben los protagonistas (cosa que es repugnante a la par que encantadora, mientras que en la vida real es sólo repugnante, esa ostentación de la sabiduría cinéfila tan hiperguay, molona y enrrollada. Pero claro, ellos son franceses) más que nada porque lo primordial y que recordaremos todos de la película es el apapostiamiento de belleza que recibimos cuando contemplamos a Theo y a Isabelle.
Dos nuevas razones para vivir: los megapechos de Eva Green, turgentes y desafiantes, y, sobre todo, sobre todas las cosas (incluso sobre su desnudo posterior, el más bello que hemos visto en los últimos años junto con el de Charlize Theron en "Las normas de la casa de la sidra", porque, como decía Jardiel Poncela, "cómo más me gustan las mujeres es desnudas. Y como más me gustan desnudas es de espaldas"), ¡la nariz de Louis Garrel! Ese es un apéndice nasal al que dan ganas de alzar un monumento y pasarse la vida vendiendo reproducciones marmóreas de su belleza. Una napia a la que dan ganas de besar, de lamer, de decirle a gritos "¡oh, fóllame!", un naso al que convertir en nuevo dios y convertirse al rinotheísmo.
Así que ya saben, déjense de Clepatras y –por favor- de Rocíos Carrasco. Louis Garrel. Palabra de Ra.
Y he aquí, caballeros, que la arriba firmante se cuela -es colada- en una fiesta privada del Congreso Internacional de Arquitectura nosequé. Ahí estoy yo, en un antiguo cine reconvertido –una vez más- en "sala de fiestas", tomando copas con amiguitos más o menos recién hechos, diciendo cosas como "Y entonces le dije: ¿Qué tal si te la chupo un rato?" Cuando de pronto pasa a mi suavísima espalda Moneo, sí, el mismo, el de los cubos de Moneo, prácticamente el único arquitecto español suficientemente exitoso y famoso como para que yo, absoluta profana en la materia, me diese la vuelta en pleno éxtasis, al igual que el resto de la sala, llena prácticamente de estudiantes de arquitectura a la caza y captura de sus ídolos. Ídolos que destacaban entre la concurrencia por sus canosas cabezas y clásicas vestimentas. Total, que ahí estuve yo, súpermetida en el papel de mi identidad falsa con la que había entrado en la fiesta –Este viernes, atendí, por si alguien lector del diario me conoció bajo esa identidad, al nombre de "Rodríguez Calvo, Miriam"- megaemocionada cuando empezó a sonar "Like a prayer" y la tarima (agh, ¿por qué suena tan "tío, esta fiesta es la caña, voy a subir a la tarima para que toda la peña lo flipe") se llenó de arquitectos suízos, belgas y noruegos –que parecían clones de Karl Lagerfeld- bailando sensuaaaalmente con jóvenes estudiantes trepas- Y todo el mundo en pleno cataclismo emocional, sacando fotos a los bailarines (Moneo no, precisamente, el pobre estaba allí manteniendo el tipo como podía, súpermajo, además, súpernormal y súperaccesible) Y a las dos horas ya nos tienen, con "el Snowjeta" Craig nosequé, el-que-diseñó-la-biblioteca-de-Alejandría-a-los-28-años-y-es-un-niño-prodigio-del-mundo-de-la-arquitectura-además-de-genio-íntegro-porque-es-como-Moneo-que-no-se-vende-a-esa-mierda-de-arquitectura-espectáculo-tipo-Gehry-y-Eisenman-, a partir un piñón con él, un noruego encantador que mientras yo retozaba en un rinconcito apartado se nos acercó para preguntarnos por su chaqueta celeste perdida, y tropezó en los escalones debido, supongo, al grado de intoxicación etílica que llevaba en la sangre (o tal vez a una deficiente construcción de las escaleras que él, como genio consagrado, no podía haber dejado de notar) Vamos, que a partir un piñón con todos, y yo encantada, claro. Encantada porque 1) soy una paleta; 2) la arquitectura me interesa aunque sea totalmente ignorante de sus misterios, como me ocurre con tantos otros temas que me apasionan en casi tan alto grado como el desconocimiento que me provocan; 3) era una fiesta, había famosos (aunque yo solamente "conociese" a uno, soy consciente de la importancia del-arquitecto-de-la-biblioteca-de-Alejandría) y el alcohol corría al mismo ritmo que las caderas de Jennifer López se balanceaban desde la pantalla gigante que proyectaba videoclips. ¿Quién necesita más?
Conózcase a sí mismo
Y decida de paso cómo han de llamarse sus amigos, su pareja, sus hijos y su jefe) (y, como soy así de genial, pongo algunos nombres que poseen algunos de los que sé -espero- que me leen)
Alberto es tranquilo y reservado, honesto, paciente, estable y voluntarioso, pero su timidez hace que a veces dude de sus propias capacidades y se muestre intranquilo e inseguro. Introvertido, no gusta mucho de hacer amistades ni de una vida social y movida, prefiriendo la soledad y resolver sus problemas por sí mismo sin solicitar ayeuda; más racional y práctico que intelectual se apoya siempre en la lógica y el sentido común, y si a veces sueña, no tarda en regresar a la realidad. La vida sentimental no siempre es fácil para un hombre introvertido y reservado.
Álex es una variante apocopada de Alexix y de Alejandro, sirviendo indistintamente para ambos sexos, y es como una mezcla de ambos ; en efecto, antes de decidirse también necesita sopesar a fondo el pro y el contra de las cosas, y una vez se decide pone en acción sus capacidades organizativas para conseguir sus propósitos. Profesionalmente busca la independencia y quizás una cierta marginalidad. En el amor necesita de mucha ternura y es muy sensual, pero su compleja naturaleza le pone las cosas difíciles.
Guillermo es enigmático y difícil de catalogar. Muy introvertido, es un ser inquieto que se atormenta buscando respuestas a su angustia vital, pues la vida está llena de dudas y vacilaciones. Muy emotivo e hipersensible, se protege bajo una máscara de frialdad, de distanciamiento e incluso a veces, de ironía y cinismo. Es un hombre que va madurando poco a poco, volviéndose filósofo en su madurez. En el amor es muy difícil, pues al ser cerrado y poco comunicativo no sabe expresar sus sentimientos.
Luis es un hombre tierno y cálido, para el que lo más importante son los sentimientos; pero en el fondo es nervioso e inquieto, eminentemene cerebral y con gran imaginación, lo cual, unido a su elegancia innata y su facilidad en asimilar nuevos conocimientos y experiencias, le permite triunfar en la vida y detentar una parcela de poder que le dé la estabilidad que necesita. Es hipersensible, emotivo y abnegado, interesándose por cuanto se relaciona con las cuestiones sociales y humanitarias, pero también con lo relacionado con el mundo de lo oculto y misterioso. En el amor es un romántico sentimental, al que a veces un cierto pudor y timidez le impide expresar todo lo que siente.
Javier es reservado, prudente, algo desconfiado e incluso a veces algo pesimista y escéptico. Intelectual y cerebral, metódico y detallista, prefiere apoyarse en su propio juicio, capcidad de trabajo, organización y disciplina. Es hombre de principios, muy independiente, bastante autoritario y de una moralidad estricta. También siente una cierta atracción por el pasado y la historia, e incluso por el arte. Sin embargo, deberá luchar mucho en la vida, poruqe sus tres números clave son ausentes. En el amor busca ante todo paz y seguridad, siendo fiel, tranquilo, servicial y siempre dispuesto a echar una mano en las faenas domésticas.
Patricia es una persona decidida y desbordante de vitalidad y energía de vivir; pero cuando le conviene sabe mostrarse reservada, obstindad y ambiciosa, lo que no es obstáculo para que siga siendo femenina, maternal e incluso algo coqueta, y a pesar de ser generosa e interesarse por quienes la rodean, es consciente de las realidades de la vida y sabe mostrase práctica y eficaz. Pero la verdadera finalidad de su vida es el amor; necesita amar y sentirse amada, fundar una familia sólida y estable en un hogar bello y acogedor.
Pilar es reflexiva, estable, perseverante y prudente. Posee una fimre voluntad y es capaz de llevar a buen término trabajos o empresas que requieran tiempo y paciencia y posee un sentido del deber muy acusado. Le gusta figurar, ocupar los primeros lugares y ser admirada, apreciando el lujo y los honores. Profesionalmente es capaz de destacar en actividades creativas o relacionadas con la expresión y la comunicación e, incluso , en aquellas que requieran habilidad manual. Cuando es capaz de responder a la influencia del 22, se convierte en una mujer fuera de lo corriente, adquiriendo carisma en intuición, así como una mayor ambición y capacidad parra realizar grandes cosas. En el terreno sentimental es fiel, honesta y buena administradora, pero espera de su pareja una ayuda total, tanto en lo económico como en lo doméstico.
Claro está que podéis pasaros todo esto por el forro de lo que os parezca, que a mí por ejemplo me dice "en el amor es una seductora, una tigresa apasionada, violenta y celosa; pero en cuanto a fidelidad, más vale dejarlo correr" A mí. Yo. Si es que me quedo sin palabras.
Exposición, nuevas del estrellato, mundo rural
Se busca mujer para emperador democrático
El jueves me puse yo toda contenta, con esa sensación de libertad y plenitud que da el salir de un examen, a pasear por las soleadas y empedradas calles pobladas de turistas cámara en mano, tarareando "Is it any wonder?" y me metí en una exposición de una tal –ni me sonaba- Ellen Fuerbanch (¿o Feuerbach?, jo, la combinación de teutón y hebraico me supera), una fotógrafa alemana que comenzó su carrera en los años 20 y 30 de este siglo y que, milagros de la sociedad, aún sigue vivita y más o menos coleando. Todo me resultó muy interesante: la tal Ellen había montado su estudio de fotografía en Berlín junto a su amiguita Grete Stern, y juntas se dedicaban a la publicidad, haciendo fotos para tintes de pelo y paralelos del ceregumil ginseng a la alemana. Había una cosa preciosa que me llegó al fondo del coño: Ellen le había regalado a Grete, por su cumpleaños, un librito interactivo, que dirían los soplapollas de hoy en día, que reunía gran parte de su vida en común, con fotos de Grete bañándose, imágenes de ellas trabajando con unos calderos y una prensa para las fotografías, un dibujo desplegable con una imagen del día en el que la madre de Grete le presentó a su hija a un adinerado banquero con objetivos matrimoniales y ésta se quedó dormida durante el banquete familiar... Yo, ignorante de todo, ignoraba si se trataba de una fotógrafa de segunda o de decimocuarta fila, pero ahí estaba ella, en el círculo de la Bauhaus, y sacándole fotos a Beltor Brecht afeitándose. Contaba la exposición también con la proyección de un documental del año 95 en el que entrevistaban a ambas fotógrafas, y ahí sí que gocé ampliamente –como un maricón con lombrices- porque me encanta todo lo que tiene que ver con la primera persona, con lo biográfico, con las impresiones de cada uno en su misma mismiedad; vamos, que más que contemplar los modelos de cafeteras surgidos de la Bauhaus, me gustó oír a esta Ellen decir cuán moderna y rompedora resultaba la arquitectura del edificio en sí; más que ver las fotos de tónico capilar y las naturalezas muertas, ver cómo la autora decía que ahora lee lo que dicen sobre su obra, lo moderna y adelantada que era en aquellos convulsos años 30, y ella piensa "jolín, ¿de verdad estaría intentando plasmar la feminidad enclaustrada liberada por la fuerza renovadora de las vanguardias en este "Mujer abrochándose el corsé"? "Pues no, la verdad es que no lo hacía sabiendo que aquello era moderno, ni rompedor, ni semirevolucionario. Simplemente lo hacía. Igual que ponerme pantalones ¿era un acto osado? Bueno, ahora, viéndolo desde ahora, sí que lo era, pero entonces lo hacía simplemente porque quería estar a la moda y parecerme a Marlene Dietrich" Y eso, que más que ver Vértigo, me encanta leer lo que piensan de ella (el propio director o a Julián Marías, todo me vale); me encantan los anesdotarios de todo este rollo "vanguardias" años 20 y 30, el dadá, el surrealismo, Dalí con una tortilla de patatas en el bolsillo, más que la contemplación de una obra de Marcel Duchamp; prefiero leer sobre la irrupción de la Nueva Ola -sus protagonistas, dónde se reunían, dónde tomaban café, quién follaba con quién- más que ver la filmografía completa de Truffaut. O, bueno, más o menos.
Una justa y necesaria aclaración: todo esto que escribí en una pasada entrada de "lo que les gusta y lo que no les gusta a los hombres de las mujeres" en realidad no es obra mía (yo jamás hubiese puesto que a los hombres les gustan las mujeres celosamente limpias), lo saqué de una "enciclopedia" del hogar y la moda de los años 70, que además que traer los patrones para hacer una monísima blusa de manga francesa, trae una sección de test sobre tu personalidad y sobre cómo mejorarla que hacen que una le recupere el respeto al vocablo feminismo.
Ah, y claro, gracias por vuestras derritientes colaboraciones en el test anterior. Cuán patético hubiese sido que tantas preguntas tipo "¿por qué amas el diario de Ra?" se hubiesen quedado en blanco. Pero no ha sido así. Ejem, gracias a todos, queridos.
Carlos, rapsoda.
¡Oh, Ca-loh, eres mi dios! ¿Yoyas.com? ¡vuelo!
Niñas, somos las niñas, si no te gusta lo que hacemos te metemos una piña
¿Pero qué es lo que pasa? ¡La debacle! ¡El horror! ¿Hay una epidemia de sobredosis hormonal suelta por el putiferio internacional? Where is the love?
¡Que ya no están juntos, que ella ha quemado su traje de novia en una especie de ritual purificador vudú y que a él lo relacionan ahora con Leona Naess!
Lo siento, J.Lo
Leo por ahí que han retirado el anuncio de Bocatta, anuncio que a mí me parecía muy bien, gracioso y ocurrente y todo lo demás. Al parecer al gremio de agricultores le ha sentado mal la socarronería y el rentintín de mala leche que destilaba el comercial y han puesto el grito en el cielo –o alguien en su nombre, nunca se sabe- hasta que se ha conseguido su prohibición, ilegalización o algo similar. Entre aquellos a los que les sentó mal el anuncio se encuentra Juan Manuel de Prada –uno de los muchos supongo, lo que pasa es que yo a Juan Manuel de Prada le hago algo de caso porque, aunque él como persona me de algo de grima, me gustó mucho Las Máscaras del Héroe, así que le hago un poco de caso-, que decía en su artículo que lo veía como una muestra de la prepotencia de esos jóvenes publicistas tan modernos y tan guays, imaginándose desde sus chaise-longues diseñadas por Charles y Ray Eames lo sucio y primitivo que es el campo, allí donde todas las carreteras son secundarias y no hay conexión a internet. Y sí, pero no.
A ver, que a mí, claro, me chifla el mundo rural: la incontestatable belleza del monte, del bosque y de todo; hay gente que es "muy urbana" y que tiene alergia a las gramíneas y en general a todo producto no creado antes de 1940, pero ese no es mi caso; yo "amo lo mejor de ambos mundos" "me gusta combinar las texturas rústicas junto a los materiales más vanguardistas" etc etc. No me voy a poner a enumerar las razones por las que me gusta el mundo rural y cómo considero que es algo más que un mero entorno para convertirse en un estado de ánimo (por dios, qué asco me estoy dando, que parezco ya una invitada a un programa de producción propia del canal Estilo), porque allí el tiempo transcurre de otra forma, y vuelves a las cosas sencillas, a la simplicidad y la belleza de lo no material y bla bla... Pero, y hay un pero muy importante, me parece infantil y maniquea esa concepción del campo heredera del mundo romántico que tenemos en mente: ya sabéis, esos primeros burgueses ciudadanos desvinculados de la inmensa aldea que viene siendo, al fin y al cabo, el mundo desde siempre (por mucha Babilonia, y Roma y Estambul que hubiese, la humanidad vivía en aldeas) y que al salir de esas ciudades de la industrialización, tan sucias y grises, llegan al campo y lo ven todo con ojos de turista y ven la belleza de los atardeceres, y la sencillez de las costumbres, y la gracia del folclore, y el encanto del tipiquismo, y se quedan shocked y empiezan a decir que la ciudad es una puta mierda que deshumaniza y destruye las relaciones sociales y que en el campo todo es más bello, más de verdad y se respira mejor. Que sí, pero no. Porque es genial llegar a la aldea –en 1820 o 2003- desde la ciudad, y pasar allí una temporada que puede extenderse más o menos días o meses pero al fin y al cabo, finita, o retirarse (ahora sí) a vivir al campo toda tu puta vida pero –y este pero, pacientes señores, es la clave- sin tener que vivir como un campesino. Porque vivir del campo es muy jodido, y hoy por hoy, prácticamente imposible. Porque estar absolutamente a merced de algo tan aleatorio como es el jodido clima, y tener que depender de que tus animales no enfermen, mueran o no empreñen, y todo eso demás que todos sabemos pues es muy jodido; y el trabajo manual pues ya no hablemos, que luego se cumplen años y el cuerpo se resiente y ya no puedes agacharte para coger patatas o cualquier otro tubérculo. Y hay que estar todos los días del año, y no existen las vacaciones, y no hay horarios ni límites, que claro que tiene sus ventajas (si tu sueño es, al fin y al cabo, los de los Beatles en su etapa pre-desintegración –pero con ganas de trabajar) pero hoy por hoy ¿a quién le compensa llevar una vida esclava y miserable para no lograr salir nunca de la etiqueta "economía de subsistencia"?
Yo hablo claro, del campo que conozco, un mundo rural ajeno a jornaleros y a grandes extensiones de trigo o de fresa (incluso ajeno, incluso, a cuotas de la comunidad europea y todo), donde las cuatro familias que pueden quedar viven prácticamente gracias a la pensión de la abuela. Que la miseria está en la cabeza de la gente. (ay, pero qué dramático me ha quedado este infantil y fatalmente fundamentado soliloquio) Y si no, que se lo digan al Clark Kent de Smallville, que sus padres viven en una granja y anda siempre más pelado que las ratas del granero desde el que espía a su vecina (ah, solventado)
El jueves me puse yo toda contenta, con esa sensación de libertad y plenitud que da el salir de un examen, a pasear por las soleadas y empedradas calles pobladas de turistas cámara en mano, tarareando "Is it any wonder?" y me metí en una exposición de una tal –ni me sonaba- Ellen Fuerbanch (¿o Feuerbach?, jo, la combinación de teutón y hebraico me supera), una fotógrafa alemana que comenzó su carrera en los años 20 y 30 de este siglo y que, milagros de la sociedad, aún sigue vivita y más o menos coleando. Todo me resultó muy interesante: la tal Ellen había montado su estudio de fotografía en Berlín junto a su amiguita Grete Stern, y juntas se dedicaban a la publicidad, haciendo fotos para tintes de pelo y paralelos del ceregumil ginseng a la alemana. Había una cosa preciosa que me llegó al fondo del coño: Ellen le había regalado a Grete, por su cumpleaños, un librito interactivo, que dirían los soplapollas de hoy en día, que reunía gran parte de su vida en común, con fotos de Grete bañándose, imágenes de ellas trabajando con unos calderos y una prensa para las fotografías, un dibujo desplegable con una imagen del día en el que la madre de Grete le presentó a su hija a un adinerado banquero con objetivos matrimoniales y ésta se quedó dormida durante el banquete familiar... Yo, ignorante de todo, ignoraba si se trataba de una fotógrafa de segunda o de decimocuarta fila, pero ahí estaba ella, en el círculo de la Bauhaus, y sacándole fotos a Beltor Brecht afeitándose. Contaba la exposición también con la proyección de un documental del año 95 en el que entrevistaban a ambas fotógrafas, y ahí sí que gocé ampliamente –como un maricón con lombrices- porque me encanta todo lo que tiene que ver con la primera persona, con lo biográfico, con las impresiones de cada uno en su misma mismiedad; vamos, que más que contemplar los modelos de cafeteras surgidos de la Bauhaus, me gustó oír a esta Ellen decir cuán moderna y rompedora resultaba la arquitectura del edificio en sí; más que ver las fotos de tónico capilar y las naturalezas muertas, ver cómo la autora decía que ahora lee lo que dicen sobre su obra, lo moderna y adelantada que era en aquellos convulsos años 30, y ella piensa "jolín, ¿de verdad estaría intentando plasmar la feminidad enclaustrada liberada por la fuerza renovadora de las vanguardias en este "Mujer abrochándose el corsé"? "Pues no, la verdad es que no lo hacía sabiendo que aquello era moderno, ni rompedor, ni semirevolucionario. Simplemente lo hacía. Igual que ponerme pantalones ¿era un acto osado? Bueno, ahora, viéndolo desde ahora, sí que lo era, pero entonces lo hacía simplemente porque quería estar a la moda y parecerme a Marlene Dietrich" Y eso, que más que ver Vértigo, me encanta leer lo que piensan de ella (el propio director o a Julián Marías, todo me vale); me encantan los anesdotarios de todo este rollo "vanguardias" años 20 y 30, el dadá, el surrealismo, Dalí con una tortilla de patatas en el bolsillo, más que la contemplación de una obra de Marcel Duchamp; prefiero leer sobre la irrupción de la Nueva Ola -sus protagonistas, dónde se reunían, dónde tomaban café, quién follaba con quién- más que ver la filmografía completa de Truffaut. O, bueno, más o menos.
Una justa y necesaria aclaración: todo esto que escribí en una pasada entrada de "lo que les gusta y lo que no les gusta a los hombres de las mujeres" en realidad no es obra mía (yo jamás hubiese puesto que a los hombres les gustan las mujeres celosamente limpias), lo saqué de una "enciclopedia" del hogar y la moda de los años 70, que además que traer los patrones para hacer una monísima blusa de manga francesa, trae una sección de test sobre tu personalidad y sobre cómo mejorarla que hacen que una le recupere el respeto al vocablo feminismo.
Ah, y claro, gracias por vuestras derritientes colaboraciones en el test anterior. Cuán patético hubiese sido que tantas preguntas tipo "¿por qué amas el diario de Ra?" se hubiesen quedado en blanco. Pero no ha sido así. Ejem, gracias a todos, queridos.
Carlos, rapsoda.
¡Oh, Ca-loh, eres mi dios! ¿Yoyas.com? ¡vuelo!
Niñas, somos las niñas, si no te gusta lo que hacemos te metemos una piña
¿Pero qué es lo que pasa? ¡La debacle! ¡El horror! ¿Hay una epidemia de sobredosis hormonal suelta por el putiferio internacional? Where is the love?
¡Que ya no están juntos, que ella ha quemado su traje de novia en una especie de ritual purificador vudú y que a él lo relacionan ahora con Leona Naess!
Lo siento, J.Lo
Leo por ahí que han retirado el anuncio de Bocatta, anuncio que a mí me parecía muy bien, gracioso y ocurrente y todo lo demás. Al parecer al gremio de agricultores le ha sentado mal la socarronería y el rentintín de mala leche que destilaba el comercial y han puesto el grito en el cielo –o alguien en su nombre, nunca se sabe- hasta que se ha conseguido su prohibición, ilegalización o algo similar. Entre aquellos a los que les sentó mal el anuncio se encuentra Juan Manuel de Prada –uno de los muchos supongo, lo que pasa es que yo a Juan Manuel de Prada le hago algo de caso porque, aunque él como persona me de algo de grima, me gustó mucho Las Máscaras del Héroe, así que le hago un poco de caso-, que decía en su artículo que lo veía como una muestra de la prepotencia de esos jóvenes publicistas tan modernos y tan guays, imaginándose desde sus chaise-longues diseñadas por Charles y Ray Eames lo sucio y primitivo que es el campo, allí donde todas las carreteras son secundarias y no hay conexión a internet. Y sí, pero no.
A ver, que a mí, claro, me chifla el mundo rural: la incontestatable belleza del monte, del bosque y de todo; hay gente que es "muy urbana" y que tiene alergia a las gramíneas y en general a todo producto no creado antes de 1940, pero ese no es mi caso; yo "amo lo mejor de ambos mundos" "me gusta combinar las texturas rústicas junto a los materiales más vanguardistas" etc etc. No me voy a poner a enumerar las razones por las que me gusta el mundo rural y cómo considero que es algo más que un mero entorno para convertirse en un estado de ánimo (por dios, qué asco me estoy dando, que parezco ya una invitada a un programa de producción propia del canal Estilo), porque allí el tiempo transcurre de otra forma, y vuelves a las cosas sencillas, a la simplicidad y la belleza de lo no material y bla bla... Pero, y hay un pero muy importante, me parece infantil y maniquea esa concepción del campo heredera del mundo romántico que tenemos en mente: ya sabéis, esos primeros burgueses ciudadanos desvinculados de la inmensa aldea que viene siendo, al fin y al cabo, el mundo desde siempre (por mucha Babilonia, y Roma y Estambul que hubiese, la humanidad vivía en aldeas) y que al salir de esas ciudades de la industrialización, tan sucias y grises, llegan al campo y lo ven todo con ojos de turista y ven la belleza de los atardeceres, y la sencillez de las costumbres, y la gracia del folclore, y el encanto del tipiquismo, y se quedan shocked y empiezan a decir que la ciudad es una puta mierda que deshumaniza y destruye las relaciones sociales y que en el campo todo es más bello, más de verdad y se respira mejor. Que sí, pero no. Porque es genial llegar a la aldea –en 1820 o 2003- desde la ciudad, y pasar allí una temporada que puede extenderse más o menos días o meses pero al fin y al cabo, finita, o retirarse (ahora sí) a vivir al campo toda tu puta vida pero –y este pero, pacientes señores, es la clave- sin tener que vivir como un campesino. Porque vivir del campo es muy jodido, y hoy por hoy, prácticamente imposible. Porque estar absolutamente a merced de algo tan aleatorio como es el jodido clima, y tener que depender de que tus animales no enfermen, mueran o no empreñen, y todo eso demás que todos sabemos pues es muy jodido; y el trabajo manual pues ya no hablemos, que luego se cumplen años y el cuerpo se resiente y ya no puedes agacharte para coger patatas o cualquier otro tubérculo. Y hay que estar todos los días del año, y no existen las vacaciones, y no hay horarios ni límites, que claro que tiene sus ventajas (si tu sueño es, al fin y al cabo, los de los Beatles en su etapa pre-desintegración –pero con ganas de trabajar) pero hoy por hoy ¿a quién le compensa llevar una vida esclava y miserable para no lograr salir nunca de la etiqueta "economía de subsistencia"?
Yo hablo claro, del campo que conozco, un mundo rural ajeno a jornaleros y a grandes extensiones de trigo o de fresa (incluso ajeno, incluso, a cuotas de la comunidad europea y todo), donde las cuatro familias que pueden quedar viven prácticamente gracias a la pensión de la abuela. Que la miseria está en la cabeza de la gente. (ay, pero qué dramático me ha quedado este infantil y fatalmente fundamentado soliloquio) Y si no, que se lo digan al Clark Kent de Smallville, que sus padres viven en una granja y anda siempre más pelado que las ratas del granero desde el que espía a su vecina (ah, solventado)
El Test
Resistencia, rebelión y jazz
¡Un año con Ra está en la aldea! ¡Celébralo con nosotros contestando amablemente a este indiscreto y pretencioso cuestionario!
¿Cómo conociste el diario de Ra?
¿Qué es lo que más te gusta de este diario?
¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"
Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)
¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?
¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?
¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?
Te gustaría que en este diario se hablase de...
¿Alguna sugerencia?
Gracias a todos mis fieles lectores: vosotros sois la luz que guía mi camino.
Buho opina que (Anónimo) 2003-09-04 16:41
-No me acuerdo ¿genís?-Su estilo moderno, desenfadado y actual, o sea.-El rollo este ujournal. No sé, que no.-Jué, tío, anda que no chana.-La que más el fuelle que rezonga en la cortada mistonga, porque fue el primero, y esos siempre quedan en el corazón. La que menos, no sé, no las he leído todas.-No.-El mío. El de trahn, feo, dane, sonao, fire, bob, dekeynn y muchos amigüit@s más.-Más sexo lésbico (por pedir..., y sí, soy de esos)-No, mujer, ya lo haces bien así como lo haces tú. Tan... Muy... No sé, así.
2003-09-04 17:01 ¡Felicidades!1.- Por un comentario que dejó la susodicha en mi diario que me hizo recapacitar e investigarla. El comentario era acerca de la canción de Beth para eurovisión (lo recuerdo como si fuese ayer), decía que era un nuevo hit. Y vi que el hámsterkid la tenía enlazada y aquí que me vine. Ya no puedo dejar de mirar haber si ha actualizado.2.- Cosas como "no lo hago porque no me sale del coño". Los tacos en general los celebro haciendo aspavientos.3.- Que la muy cabrona no haya puesto una mísera foto suya. Ya estoy resignado. Antes necesitaba ponerle unos ojos (y unas tetas, para qué mentir) a esta lucidez hecha internet. 4.- Ya lo he hecho, y ha sido diciendo que es el diario que más me gusta de los que leo (empatado con otros dos, que no diré por ahora). Y no leo pocos. Jo, no me pidas imaginación. Yo qué sé: "leela, que dice que tiene celulitis".5.- Pues no tengo tiempo para buscar la que más me gustó así que paso de contestar a esta: no me sale del coño. Y la que menos, lo mismo.6.- Buf, muchísimas cosas. Me he comprado la Marie Claire, he leído dos libros de Jardiel Poncela, estoy a la espera de encontrar la Loca, etc, etc. Y ahora digo "alucino en estéreo" por no decir "flipo en dolby", que me da vergënza ser tan copión.7.- Sí, muchos. Hamsterkid, GwG, Le Panecillo Abstracto, Jordan 77, Genís, Nacho Canut, Trahn, Franfran, Alfonso, y yo qué sé más. Muchos, repito. Y ahora muchos fotoblogs también.8.- Mí (qué pasa).9.- Ninguna, no hace falta.alexluthor.
2003-09-05 04:50 Bueno, quiero pedir disculpas por las faltas ortográficas, sobre todo por la de "haber" en lugar de "a ver". Contestando a tu pregunta: "¡Espérame en Siberia, vida mía!" y "Pero... ¿hubo alguna vez once mil vírgenes?".Y quiero cambiar mi estúpida respuesta a la pregunta número 8. La nueva sería ésta: no sé, de lo que quieras, reina.alexluthor.
Petitloup
1 - Conocí el diario de Ra porque Gabbo hablaba de él y conocí el diario de Gabbo porque se autopublicitaba en irc. (ahora que lo pienso se debería haber llevado un ban por spam)2- Lo que más me gusta de este diario eres tú.3- No me gusta cuando te pones a hablar de Jardiel-Poncela porque no me interesa, y no me gusta nada, pero nada la frase con la que has acabado esta entrada: vosotros sois la luz que guía mi camino.4- Señor Rajoy, tiene usted que leer el diario de Ra, que es gallega como usted. 5- Respecto a la entrada que más me ha gustado y menos me recuerda a las encuestas que vienen en muchas revistas estilo "pronto" en las que tienes que decir cual es el reportaje que más te ha molado y tal. 6- Sí, he adquirido la expresión "lo flipo en dolby" aunque yo digo "lo flipo en dolby soundround" que mola pero que muchísimo más.7- Leo muchísimos diarios. Tengo una lista muy grande en favoritos. Pero no de todos soy fan. Del tuyo soy fan. (y posible grouppie)8- Me gustaría que en este diario se hablase de...MÍ, por supuesto.
Selmalover
¿Cómo conociste el diario de Ra?Su autora me dijo "ah, ya que tienes un diario me voy a hacer yo también uno". Ahí comencé a sospechar que Ra tenía un diario.- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Cuando me mencionas a mí, a Gabbo.- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"Cuando te enrollas con asuntos filosóficos. Que no puntas nunca punto y aparte y todo sean textos gigantescos y agobiantes. Que no menciones a Gabbo.- Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)"Si te gusta el diario de Gabbo, lee también el de Ra, a veces sale Gabbo".- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?En las que salgo yo, como la última, y la que menos, no lo sé, todas son ocurrentes y hermosas, querida.- ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?No. Pero tú me has robado cinco o seis expresiones. Ya, son homenajes.- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?Leo el diario de Gabbo y cuando estoy mucho tiempo sin actualizar leo entradas antiguas.- Te gustaría que en este diario se hablase de...Gabbo.- ¿Alguna sugerencia?Ver preguntas 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 y 8.
Jordan 77
1. Pues como Alex, por Hamsterkid.2. Su estilo joven , dinámico, audaz, y últimamente, como más urbano (broma tonta a costa de Alejandro Sanz, perdón).3. Su periodicidad menstrual... que a veces escribes menos que Ana Rosa Quintana.4. No habla de manga. No es cursi. No tiene 12 años. No parece que tenga 12 años. No usa emoticones. No habla de música. 5. Mujer, así a bote pronto... me acuerdo siempre de la de los nombres raros de tus vecinos.6. Cuando, en la soledad de mi hogar, represento para mí mismo "La venganza de Don Mendo" pienso: A Ra le gustaría.7. Demasiados. Creo que si Alejandro Agag tuviese un diario me lo leería. Vamos, seguro que sí. 8. ¿Para cuando un videolog?Felicidades por tu aniversario, guapetona. Que sigas tan graciosa y entretenida por los siglos de los siglos(Un fan)
- ¿Cómo conociste el diario de Ra? Porque me lo recomendó fivejacoby- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario? Esa mezcla de ingenuidad y mala leche- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo" Algunos expresiones soeces que no le pegan nada- Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)No leer el diario de Ra es como usar tanga masculino en la playa, no esta de moda.- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos? No recuerdo que ninguna me haya disgustado y tampoco destacaria ninguna.- ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura? He empezado a ver los programas de prensa rosa en la tele y no estoy dispuesto a jurar que esto sea una forma de ser afectado positivamente.- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles? Littlebab, fivejacoby, selmalover y trahn, tambien solia pasarme por el de radikal_girl porque me hacia gracia no por otra cosa (la chica con todo el cariño es mas bien tontita) pero lo he dejado porque acabo por ser un aburrimiento.De famosos leo el de Genis (donde por cierto se recomienda este diario) y el de Nacho Canut- Te gustaría que en este diario se hablase de...Que Ra hable de lo que quiera que me parecerá bien- ¿Alguna sugerencia? Que critique más a Selmalover
Mis respuestas están aquí:
www.hamsterkid.diary-x.comLa siempre enigmática y misteriosa Ra ha planteado un cuestionario para nosotros, sus lectores, de forma que participemos interactivamente en su fiesta. Y claro, como no estoy dispuesto a escribir tantas lineas sin aprovecharlas para mi blog, aquí le dejo mis respuestas:- ¿Cómo conociste el diario de Ra?Creo que me lo recomendó LaChicaConGafas. La pregunta es... cómo llegó la chica de las gafas a tu diario, querida Ra? Conexión mental entre lectoras de la MarieClaire?- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Que no pongas puntos aparte, todo lo que rodea a la aldea dónde está Ra (sus vecinos, sus costumbres...), los niveles casi nirvánicos que consigue en los comentarios, que 9 de cada 10 fanes de Jardiel Poncela lo recomienden, el aroma vainillado que desprende mi ordenador cuando entro en él y que su autora no haya participado en el rodaje de "La Tribu". También me gusta que no sea Marujita Díaz.- ¿Qué es lo que menos te gusta? Igual que alex, no ponerle cara al diario. Tendremos que extorsionar a Roi Prada (Qué nombre! que hombre!!!) para que te retrate mientras sales de ver "Boat Trip", o en cualquier otra situación embarazosa. Te arriesgas a que muchas personas con defectos de lectura, como yo, se pasen meses pensando que eres una versión gallega de Beth (RASTAenlaaldea...). - Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)Como bien te habrán enseñado tus compañeros de tus no tan lejanos años de colegio, tú nombre da mucho juego a la hora de crear eslóganes seudodeportivos: "Ra ra ra! visiiiita a Ra!".- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?Recuerdo con especial deleite la entrada en la que nos hablabas de tu tía Osita y tu vecina Masturbina. Cuando lo leí, te odié intensamente por tener la suerte de contar con esa materia prima a la hora de escribir un blog. Dónde voy yo con una tía que se llama Luisa Margarita, un tío que se llama Javier y una Maruja como vecina?? - ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?He empezado a trazar grafías arábes mientras como según que cosas. - ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?Los leo todos, TODOS, MUOHJOJOJOJOJO. Principalmente, los que aparecen linkeados aquí, a mi derecha (Vuestra izquierda). Y otros, que no han sido añadidos a los linkes, pero lo serán algún día, como el de Le panqueque abstracto, La petite Claudine o Radikal Girl (quizás por puro verduleo morboso... ha dejado a Diego! se va meter en una secta sado-maso!!).- Te gustaría que en este diario se hablase de...Disfruto con los temas que actualmente trata. Con todos. De verdad. Que sí.- ¿Alguna sugerencia?Sólo dos palabras, foto log
Mira, así a lo tonto me has arreglado una actualización!
Si es que estoy tonto... 2003-09-05 13:46 Aquí, mejor:http://hamsterkid.diary-x.com
Asumiendo el riesgo que corro por pesado no puedo no entrar aquí de nuevo para decir que se me había olvidado poner en la casilla número 6 algo que he recordado leyendo al hámster: yo también hago el abecedario con la lengua cuando puedo. Y Smallville, claro. alexluthor.
estigma (Anónimo) 2003-09-06 00:25 -Pues no me acuerdo, creo que por el de Gabbo.-Que Ra es de donde es y no lo parece ni de coña.-No me gusta que se hable de cosas que nunca he visto en la tele, ni de política, ni que se nombre a gente que no conozco de nada, por ejemplo.-'Mira esta tipa qué salada:'-Pues una en la que una furgoneta (creo que era una furgoneta) hostiaba al coche de la autoescuela por detrás. Es la única de la que me acuerdo como entrada en sí, del resto sólo recuerdo cachos.Y bueno, muchas veces cuando habla de la tele en exceso me digo 'jo, calla ya coooooño!'-Jojojo. Básicamente cambié mi actividad de los jueves por la tarde. En cuanto a expresiones, trato de que no se me contagien, algunas son muy soeces.-Uuuh, muchos, muchos. Últimamente miro mucho el de Trakl y el de la petite claudine, que es como el diario-de-diarios.-De la Galicia enxebre, pero enxebre de la hostia.-Úna de cada tres veces que quieras poner 'coño', pon 'corazón'.
-¿Cómo conociste el diario de Ra?A través de a -----esta entrada de Selmalover. Y el de Selmalover, gracias a a href="http://www.livejournal.com/users/estigma">estigma, que a esas alturas ya lo había convertido en su rolemodel.- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Que me proporciona múltiples y epatantes temas de conversación, así como deliciosos momentos de solaz, al tiempo que me pone al día de la actualidad más candente. Es el "Día a Día" digital de nuestra generación. En mi casa ya no entran periódicos.- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"Pues que no está apenas customizado. Aunque ahora le has cambiado la plantilla, y es más cómodo de leer. Pero de bonito igual. - Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)Citaría algún fragmento en público y, dirigiéndome al que me mirase estupefacto, como sin saber de que estoy hablando, diría "Ah...que no lees Raestaenlaaldea...". Entre el desdén y la condescendencia. - ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?Las que menos, aquellas que eran sólo fotos (tónica que yo, por mi parte, he adoptado sin remedio.) Las que más...me gustan todas, toaaas. Pero especialmente aquellas en las que se nos permite vislumbrar pequeñas áreas de la vida privada de nuestra heroína (abecedario árabe, rapa das bestas, affaire con tipo disfrazado de celador...)- ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?He visto afianzarse la tendencia, natural en mí, a hablar de mi coño. Y he de tener cuidado, no es un hábito celebrado por mis mayores.- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?Bueno, bueno. TODOS. Paso horas de comentario en comentario, de link en link. Si alguien sospecha que no leo el suyo, ruego me lo notifique y me pondré al ello al instante. Gracias.- Te gustaría que en este diario se hablase de...Lo que tú veas, hermosa.- ¿Alguna sugerencia?Me hago eco de la del hamster.
Ay, qué desastre. Que no he firmado, y he puesto mal los links a selmalover y estigmaGwG
Test pretencioso (Anónimo) 2003-09-06 09:04 - ¿Cómo conociste el diario de Ra?Jordan77- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Me parece muy tierno esto de montar este test.- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"Me parece muy pretencioso esto de montar este test.- Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?Quelq'un m'a dit (la vida sin grandes dramas) y In gold we trust me gustaron bastante. Las que no me gustan son las típicas "sobre mi mesa tengo esto, esto y lo otro" y algunas de las de "cómo mola el mundo rosa y cómo molo yo porque me mole".- ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?No- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?COMISURA, Jordan cuando no sólo pone fotos, Mots, Genís a veces, Geradon.be, Cova, Girlberry...- Te gustaría que en este diario se hablase de...Mmmm...- ¿Alguna sugerencia?Así a botepronto, no.Besos,Kate
A ver (Anónimo) 2003-09-09 02:51 1- Gracias a Jordan772- Hmn...¿cómo decirlo?...que eres una persona humana de la calle, porque te fijas en las mismas cosas que yo, que no eres moderna ni poppie, por ser vos quien sois.3- Coincido con alguno de los arriba firmantes: esos tacos terribles que cada vez que los sueltas muere un angelito en el cielo.4- Yo leo a Ra. Esa debería ser razón suficiente. 5- Soy incapaz de precisar pero vamos, hay confianza.6- He adoptado interjecciones (por persona interpuesta también) y un libro de Jardiel Poncela. 7- Sí, claro. Los de Jordan77, Trahn, Patispsycho, Estigma, Comisura, Cova y Canut...y a ti también, Selmalover, aqunque seas un mongolo.8- Deeeee...¿sexo?9- Sé tu "bisba"Alicate
Littlebab
¿Cómo conociste el diario de Ra?Por la hermosa Trahn- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Las cosas de tu aldea- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"Tienes que cambiar el diseño!!!!- Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)Diría: tienes que leerlo, es como el Cosmo pero pero más marica!- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?No me gustan las dicotomías. Así que No sé/no contesto-¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?Por supuesto! La última es la de los maricones con lombrices en el culo...- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?Sip. El de Trahn, el de epsylon, el de weldon, el de fiveyears, selmalover...- Te gustaría que en este diario se hablase de...Como diría Gabbo: de mi :)- ¿Alguna sugerencia?Quiero una foto tuya!
actualiza YA 2003-09-14 10:59 Que ganas tengo de que empieces el curso otra vez, tengas menos tiempo libre y por tanto actualices más, condenada ¬_¬
hamsterkid
¡Un año con Ra está en la aldea! ¡Celébralo con nosotros contestando amablemente a este indiscreto y pretencioso cuestionario!
¿Cómo conociste el diario de Ra?
¿Qué es lo que más te gusta de este diario?
¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"
Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)
¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?
¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?
¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?
Te gustaría que en este diario se hablase de...
¿Alguna sugerencia?
Gracias a todos mis fieles lectores: vosotros sois la luz que guía mi camino.
Buho opina que (Anónimo) 2003-09-04 16:41
-No me acuerdo ¿genís?-Su estilo moderno, desenfadado y actual, o sea.-El rollo este ujournal. No sé, que no.-Jué, tío, anda que no chana.-La que más el fuelle que rezonga en la cortada mistonga, porque fue el primero, y esos siempre quedan en el corazón. La que menos, no sé, no las he leído todas.-No.-El mío. El de trahn, feo, dane, sonao, fire, bob, dekeynn y muchos amigüit@s más.-Más sexo lésbico (por pedir..., y sí, soy de esos)-No, mujer, ya lo haces bien así como lo haces tú. Tan... Muy... No sé, así.
2003-09-04 17:01 ¡Felicidades!1.- Por un comentario que dejó la susodicha en mi diario que me hizo recapacitar e investigarla. El comentario era acerca de la canción de Beth para eurovisión (lo recuerdo como si fuese ayer), decía que era un nuevo hit. Y vi que el hámsterkid la tenía enlazada y aquí que me vine. Ya no puedo dejar de mirar haber si ha actualizado.2.- Cosas como "no lo hago porque no me sale del coño". Los tacos en general los celebro haciendo aspavientos.3.- Que la muy cabrona no haya puesto una mísera foto suya. Ya estoy resignado. Antes necesitaba ponerle unos ojos (y unas tetas, para qué mentir) a esta lucidez hecha internet. 4.- Ya lo he hecho, y ha sido diciendo que es el diario que más me gusta de los que leo (empatado con otros dos, que no diré por ahora). Y no leo pocos. Jo, no me pidas imaginación. Yo qué sé: "leela, que dice que tiene celulitis".5.- Pues no tengo tiempo para buscar la que más me gustó así que paso de contestar a esta: no me sale del coño. Y la que menos, lo mismo.6.- Buf, muchísimas cosas. Me he comprado la Marie Claire, he leído dos libros de Jardiel Poncela, estoy a la espera de encontrar la Loca, etc, etc. Y ahora digo "alucino en estéreo" por no decir "flipo en dolby", que me da vergënza ser tan copión.7.- Sí, muchos. Hamsterkid, GwG, Le Panecillo Abstracto, Jordan 77, Genís, Nacho Canut, Trahn, Franfran, Alfonso, y yo qué sé más. Muchos, repito. Y ahora muchos fotoblogs también.8.- Mí (qué pasa).9.- Ninguna, no hace falta.alexluthor.
2003-09-05 04:50 Bueno, quiero pedir disculpas por las faltas ortográficas, sobre todo por la de "haber" en lugar de "a ver". Contestando a tu pregunta: "¡Espérame en Siberia, vida mía!" y "Pero... ¿hubo alguna vez once mil vírgenes?".Y quiero cambiar mi estúpida respuesta a la pregunta número 8. La nueva sería ésta: no sé, de lo que quieras, reina.alexluthor.
Petitloup
1 - Conocí el diario de Ra porque Gabbo hablaba de él y conocí el diario de Gabbo porque se autopublicitaba en irc. (ahora que lo pienso se debería haber llevado un ban por spam)2- Lo que más me gusta de este diario eres tú.3- No me gusta cuando te pones a hablar de Jardiel-Poncela porque no me interesa, y no me gusta nada, pero nada la frase con la que has acabado esta entrada: vosotros sois la luz que guía mi camino.4- Señor Rajoy, tiene usted que leer el diario de Ra, que es gallega como usted. 5- Respecto a la entrada que más me ha gustado y menos me recuerda a las encuestas que vienen en muchas revistas estilo "pronto" en las que tienes que decir cual es el reportaje que más te ha molado y tal. 6- Sí, he adquirido la expresión "lo flipo en dolby" aunque yo digo "lo flipo en dolby soundround" que mola pero que muchísimo más.7- Leo muchísimos diarios. Tengo una lista muy grande en favoritos. Pero no de todos soy fan. Del tuyo soy fan. (y posible grouppie)8- Me gustaría que en este diario se hablase de...MÍ, por supuesto.
Selmalover
¿Cómo conociste el diario de Ra?Su autora me dijo "ah, ya que tienes un diario me voy a hacer yo también uno". Ahí comencé a sospechar que Ra tenía un diario.- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Cuando me mencionas a mí, a Gabbo.- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"Cuando te enrollas con asuntos filosóficos. Que no puntas nunca punto y aparte y todo sean textos gigantescos y agobiantes. Que no menciones a Gabbo.- Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)"Si te gusta el diario de Gabbo, lee también el de Ra, a veces sale Gabbo".- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?En las que salgo yo, como la última, y la que menos, no lo sé, todas son ocurrentes y hermosas, querida.- ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?No. Pero tú me has robado cinco o seis expresiones. Ya, son homenajes.- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?Leo el diario de Gabbo y cuando estoy mucho tiempo sin actualizar leo entradas antiguas.- Te gustaría que en este diario se hablase de...Gabbo.- ¿Alguna sugerencia?Ver preguntas 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 y 8.
Jordan 77
1. Pues como Alex, por Hamsterkid.2. Su estilo joven , dinámico, audaz, y últimamente, como más urbano (broma tonta a costa de Alejandro Sanz, perdón).3. Su periodicidad menstrual... que a veces escribes menos que Ana Rosa Quintana.4. No habla de manga. No es cursi. No tiene 12 años. No parece que tenga 12 años. No usa emoticones. No habla de música. 5. Mujer, así a bote pronto... me acuerdo siempre de la de los nombres raros de tus vecinos.6. Cuando, en la soledad de mi hogar, represento para mí mismo "La venganza de Don Mendo" pienso: A Ra le gustaría.7. Demasiados. Creo que si Alejandro Agag tuviese un diario me lo leería. Vamos, seguro que sí. 8. ¿Para cuando un videolog?Felicidades por tu aniversario, guapetona. Que sigas tan graciosa y entretenida por los siglos de los siglos(Un fan)
- ¿Cómo conociste el diario de Ra? Porque me lo recomendó fivejacoby- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario? Esa mezcla de ingenuidad y mala leche- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo" Algunos expresiones soeces que no le pegan nada- Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)No leer el diario de Ra es como usar tanga masculino en la playa, no esta de moda.- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos? No recuerdo que ninguna me haya disgustado y tampoco destacaria ninguna.- ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura? He empezado a ver los programas de prensa rosa en la tele y no estoy dispuesto a jurar que esto sea una forma de ser afectado positivamente.- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles? Littlebab, fivejacoby, selmalover y trahn, tambien solia pasarme por el de radikal_girl porque me hacia gracia no por otra cosa (la chica con todo el cariño es mas bien tontita) pero lo he dejado porque acabo por ser un aburrimiento.De famosos leo el de Genis (donde por cierto se recomienda este diario) y el de Nacho Canut- Te gustaría que en este diario se hablase de...Que Ra hable de lo que quiera que me parecerá bien- ¿Alguna sugerencia? Que critique más a Selmalover
Mis respuestas están aquí:
www.hamsterkid.diary-x.comLa siempre enigmática y misteriosa Ra ha planteado un cuestionario para nosotros, sus lectores, de forma que participemos interactivamente en su fiesta. Y claro, como no estoy dispuesto a escribir tantas lineas sin aprovecharlas para mi blog, aquí le dejo mis respuestas:- ¿Cómo conociste el diario de Ra?Creo que me lo recomendó LaChicaConGafas. La pregunta es... cómo llegó la chica de las gafas a tu diario, querida Ra? Conexión mental entre lectoras de la MarieClaire?- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Que no pongas puntos aparte, todo lo que rodea a la aldea dónde está Ra (sus vecinos, sus costumbres...), los niveles casi nirvánicos que consigue en los comentarios, que 9 de cada 10 fanes de Jardiel Poncela lo recomienden, el aroma vainillado que desprende mi ordenador cuando entro en él y que su autora no haya participado en el rodaje de "La Tribu". También me gusta que no sea Marujita Díaz.- ¿Qué es lo que menos te gusta? Igual que alex, no ponerle cara al diario. Tendremos que extorsionar a Roi Prada (Qué nombre! que hombre!!!) para que te retrate mientras sales de ver "Boat Trip", o en cualquier otra situación embarazosa. Te arriesgas a que muchas personas con defectos de lectura, como yo, se pasen meses pensando que eres una versión gallega de Beth (RASTAenlaaldea...). - Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)Como bien te habrán enseñado tus compañeros de tus no tan lejanos años de colegio, tú nombre da mucho juego a la hora de crear eslóganes seudodeportivos: "Ra ra ra! visiiiita a Ra!".- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?Recuerdo con especial deleite la entrada en la que nos hablabas de tu tía Osita y tu vecina Masturbina. Cuando lo leí, te odié intensamente por tener la suerte de contar con esa materia prima a la hora de escribir un blog. Dónde voy yo con una tía que se llama Luisa Margarita, un tío que se llama Javier y una Maruja como vecina?? - ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?He empezado a trazar grafías arábes mientras como según que cosas. - ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?Los leo todos, TODOS, MUOHJOJOJOJOJO. Principalmente, los que aparecen linkeados aquí, a mi derecha (Vuestra izquierda). Y otros, que no han sido añadidos a los linkes, pero lo serán algún día, como el de Le panqueque abstracto, La petite Claudine o Radikal Girl (quizás por puro verduleo morboso... ha dejado a Diego! se va meter en una secta sado-maso!!).- Te gustaría que en este diario se hablase de...Disfruto con los temas que actualmente trata. Con todos. De verdad. Que sí.- ¿Alguna sugerencia?Sólo dos palabras, foto log
Mira, así a lo tonto me has arreglado una actualización!
Si es que estoy tonto... 2003-09-05 13:46 Aquí, mejor:http://hamsterkid.diary-x.com
Asumiendo el riesgo que corro por pesado no puedo no entrar aquí de nuevo para decir que se me había olvidado poner en la casilla número 6 algo que he recordado leyendo al hámster: yo también hago el abecedario con la lengua cuando puedo. Y Smallville, claro. alexluthor.
estigma (Anónimo) 2003-09-06 00:25 -Pues no me acuerdo, creo que por el de Gabbo.-Que Ra es de donde es y no lo parece ni de coña.-No me gusta que se hable de cosas que nunca he visto en la tele, ni de política, ni que se nombre a gente que no conozco de nada, por ejemplo.-'Mira esta tipa qué salada:'-Pues una en la que una furgoneta (creo que era una furgoneta) hostiaba al coche de la autoescuela por detrás. Es la única de la que me acuerdo como entrada en sí, del resto sólo recuerdo cachos.Y bueno, muchas veces cuando habla de la tele en exceso me digo 'jo, calla ya coooooño!'-Jojojo. Básicamente cambié mi actividad de los jueves por la tarde. En cuanto a expresiones, trato de que no se me contagien, algunas son muy soeces.-Uuuh, muchos, muchos. Últimamente miro mucho el de Trakl y el de la petite claudine, que es como el diario-de-diarios.-De la Galicia enxebre, pero enxebre de la hostia.-Úna de cada tres veces que quieras poner 'coño', pon 'corazón'.
-¿Cómo conociste el diario de Ra?A través de a -----esta entrada de Selmalover. Y el de Selmalover, gracias a a href="http://www.livejournal.com/users/estigma">estigma, que a esas alturas ya lo había convertido en su rolemodel.- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Que me proporciona múltiples y epatantes temas de conversación, así como deliciosos momentos de solaz, al tiempo que me pone al día de la actualidad más candente. Es el "Día a Día" digital de nuestra generación. En mi casa ya no entran periódicos.- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"Pues que no está apenas customizado. Aunque ahora le has cambiado la plantilla, y es más cómodo de leer. Pero de bonito igual. - Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)Citaría algún fragmento en público y, dirigiéndome al que me mirase estupefacto, como sin saber de que estoy hablando, diría "Ah...que no lees Raestaenlaaldea...". Entre el desdén y la condescendencia. - ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?Las que menos, aquellas que eran sólo fotos (tónica que yo, por mi parte, he adoptado sin remedio.) Las que más...me gustan todas, toaaas. Pero especialmente aquellas en las que se nos permite vislumbrar pequeñas áreas de la vida privada de nuestra heroína (abecedario árabe, rapa das bestas, affaire con tipo disfrazado de celador...)- ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?He visto afianzarse la tendencia, natural en mí, a hablar de mi coño. Y he de tener cuidado, no es un hábito celebrado por mis mayores.- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?Bueno, bueno. TODOS. Paso horas de comentario en comentario, de link en link. Si alguien sospecha que no leo el suyo, ruego me lo notifique y me pondré al ello al instante. Gracias.- Te gustaría que en este diario se hablase de...Lo que tú veas, hermosa.- ¿Alguna sugerencia?Me hago eco de la del hamster.
Ay, qué desastre. Que no he firmado, y he puesto mal los links a selmalover y estigmaGwG
Test pretencioso (Anónimo) 2003-09-06 09:04 - ¿Cómo conociste el diario de Ra?Jordan77- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Me parece muy tierno esto de montar este test.- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"Me parece muy pretencioso esto de montar este test.- Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?Quelq'un m'a dit (la vida sin grandes dramas) y In gold we trust me gustaron bastante. Las que no me gustan son las típicas "sobre mi mesa tengo esto, esto y lo otro" y algunas de las de "cómo mola el mundo rosa y cómo molo yo porque me mole".- ¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?No- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?COMISURA, Jordan cuando no sólo pone fotos, Mots, Genís a veces, Geradon.be, Cova, Girlberry...- Te gustaría que en este diario se hablase de...Mmmm...- ¿Alguna sugerencia?Así a botepronto, no.Besos,Kate
A ver (Anónimo) 2003-09-09 02:51 1- Gracias a Jordan772- Hmn...¿cómo decirlo?...que eres una persona humana de la calle, porque te fijas en las mismas cosas que yo, que no eres moderna ni poppie, por ser vos quien sois.3- Coincido con alguno de los arriba firmantes: esos tacos terribles que cada vez que los sueltas muere un angelito en el cielo.4- Yo leo a Ra. Esa debería ser razón suficiente. 5- Soy incapaz de precisar pero vamos, hay confianza.6- He adoptado interjecciones (por persona interpuesta también) y un libro de Jardiel Poncela. 7- Sí, claro. Los de Jordan77, Trahn, Patispsycho, Estigma, Comisura, Cova y Canut...y a ti también, Selmalover, aqunque seas un mongolo.8- Deeeee...¿sexo?9- Sé tu "bisba"Alicate
Littlebab
¿Cómo conociste el diario de Ra?Por la hermosa Trahn- ¿Qué es lo que más te gusta de este diario?Las cosas de tu aldea- ¿Qué es lo que menos te gusta? (no todo va a ser "muy bueno lo tuyo"Tienes que cambiar el diseño!!!!- Si tuvieses que convencer a alguien para que lo leyese, (no importan los motivos para tener que convencer a alguien de algo así) ¿en qué términos lo harías? (sed imaginativos)Diría: tienes que leerlo, es como el Cosmo pero pero más marica!- ¿Cuál es la entrada que más te ha gustado? ¿Y la que menos?No me gustan las dicotomías. Así que No sé/no contesto-¿Has adoptado alguna expresión de este diario, has seguido alguna recomendación, has modificado –en definitiva- tu existencia, aunque sea muy ligeramente, tras alguna lectura?Por supuesto! La última es la de los maricones con lombrices en el culo...- ¿Sueles leer diarios? ¿Y si así es, cuáles?Sip. El de Trahn, el de epsylon, el de weldon, el de fiveyears, selmalover...- Te gustaría que en este diario se hablase de...Como diría Gabbo: de mi :)- ¿Alguna sugerencia?Quiero una foto tuya!
actualiza YA 2003-09-14 10:59 Que ganas tengo de que empieces el curso otra vez, tengas menos tiempo libre y por tanto actualices más, condenada ¬_¬
hamsterkid
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